«Я хочу, чтобы звуки твоего мира поглотили меня» — шепот слетает с моих губ. Я закрываю уши руками, давлю до появления дребезжащей тишины, жмурю глаза и… ничего.
Убираю руки.
— Продолжается посадка на поезд № 4563 Москва — Днепропетровск… — мир бьет по голове динамиками привокзального бюро объявлений.
— Умри… — шепчу я и сжимаю в руке алюминиевую банку с пивом «Балтика 7». Я зол. Сижу в кафе-бичовке на Курском вокзале, вожу по тарелке салатные листья из «недошавермы» и запиваю дешевым уже выдохшимся пивом.
У меня ритуал.
Каждый год, вот уже пять лет, наплевав на погоду, аккурат 26 апреля я прихожу на вокзал — любой, это неважно, не особо важно… Так вот, прихожу на вокзал, бесцельно сижу в кафе и слушаю звуки. Я всегда злюсь, постоянно раздражен, шиплю на снующих мимо таджичек-уборщиц и смеряю взглядом лимитчиков, заходящих перекусить перед дорогой.
Я московский сноб? Можно таковым считать, если из биографии убрать факт рождения в солнечном Симферополе. Но может… Весь этот народ просто мешает мне слушать звуки, звуки твоего сердца, теперь такого далекого и иллюзорного.
Ведь они, звуки, — все, что у меня осталось от тебя… И ты научил меня плавать по безбрежному океану звучаний, наслаждаясь свободой и глубиной каждого из них. Сплетение нот, такт и ритм — столь поглощающее многообразие, что целый мир кажется куда скуднее. Звуки вокруг — мелодия нашей планеты или скорее, они вмещают в себя целиком вселенную.
Солнце заливает глаза, я щурюсь, закрываясь рукой от отблесков витрины.
Шаверма позорно пахнет. Я веган. Отодвигаю ее. Какой бесстыдный перевод продукта!
Дотошный слушатель, если б у меня таковой был, зацепится за слово «шаверма». Оно не московское, насквозь питерское, с Невского проспекта и с закоулков Пискаревки.
Я жил там. Почти год. Нет, ровно год. Потому что именно 26 апреля моя жизнь началась и этой же датой она закончилась.
Семь лет назад я бросил институт, поссорился с родней и абсолютно не представлял, что делать дальше. В кармане лежали остатки стипендии — повышенной, ведь я был отличником. Кажется, все шло гладко, даже слишком. Не зря же на четвертом курсе, твердо поняв, что филология не мое, я бросил учебу. Точнее, о том, что я выбрал не свое призвание, я знал с самого начала еще при поступлении, но какая-то вредная мысль свербела во мне, язвительно повторяя «нужна серьезная профессия». И я сделал глупость, вместо любимого рисования пошел по «языкастому» пути, потеряв драгоценные годы. А из-за внутренних переживаний и бесконечного зубрежа азов ненавистного дела сорвал еще и здоровье. По правде из-за стресса я крепко подсел на запрещенные препараты, а мой, и без того не особо сильный организм, взял да и не выдержал. Нервоз. В итоге я остался ни с чем, без института, без планов на будущее, без дома, так как совершенно не собирался туда возвращаться, и с целой аптечкой лекарств, как немым доказательством моей личностной несостоятельности. Нервы правят современностью! Они же ее и губят…
Моя жизнь зашла в тупик, даже стать богатой невестой с приданым мне не светило.
Все случилось спонтанно. Я сидел в «Макдональдсе» и полоскал мозг вопросом двухсотлетнего Чернышевского «Что делать?». Но стервозная Скарлетт О'Хара в моей голове настойчиво повторяла: «Я подумаю об этом завтра». Женщин не принято слушать, но почему-то мы все постоянно поступаем по их указке. Вот и я решил отставить печальные размышления вольнодумца и пристроился к монитору с бесплатным Wi-Fi, благо американская закусочная заботится о client loyalty. Подождал загрузки «ВКонтакте» и, обнаружив тонну непрочитанной почты, принялся засорять мозг бесполезной информацией.
«У нас ливень, а в ушах играет «I will battle for the Sun». Placebo. Теперь у тебя на стене» — я не знаю, чем меня так привлекло это сообщение. Я невольно полез на стену, чтобы проверить. Песня была со ссылкой на текст. Быстро пробежав глазами, я улыбнулся. Слова мне подходили, прямое попадание в настроение. Не хватало ливня. В Москве в тот день стояла на удивление препаршивая хорошая погода.
«Я хочу к вам» — моментально ответил я. Потом немного подумав, залез на страницу отправителя. Три фотки — обычный парень, светлый, карие глаза, улыбка, не внушающая доверия и не сулящая ничего хорошего, кроме ощущения разбивающегося сердца. Он был в моем вкусе, такой милый подлец. Мы иногда общались, скорее даже редко. Я никогда не предавал интернет общению большого смысла. А сейчас… Мне вдруг стало интересно.
Обновился.
Оказалось, мой визави был в сети и незамедлительно ответил на мой незамысловатый пассаж.
«Так приезжай, всего несколько часов и ты стоишь под ливнем» — таков был его ответ.
«Гарантии ливня?» — отозвался я, потирая руки.
«Питер плачет, когда мне скучно. Мне скучно».
«Человек — существо непостоянное».
«Если ливень закончится с меня розовый слон».
«Я не люблю розовый цвет».
«Скажи, что просто отмазываешься».
«Я за билетом» — безапелляционно заявил я и послал следующим сообщением номер своего телефона. Мгновением позже я уже решительно мчался на вокзал в «Кассы». Мне абсолютно нечего было терять, а приобретать — возможно… Хотя с моим везением утопленника, в корзину жизненных приобретений я складывал одни лишь проблемы.
