Глава 1. Себастиан. Новый город, новый квест
Как меня всё за… а-а-а… замучило.
А то за мат в логах штрафуют, и за каждое нарушение сумма всё больше. А я уже и так… В общем, неоднократно был несдержан. И даже битьё людей не помогает. Хотя…
Я ухватил трактирщика за чуб и припечатал мордой об стойку. Нет, правда не помогает.
Да и какой из него человек. Так, эН-Пэ-эС обыкновенный, непись. То ли дварф, то ли просто бородатый коротышка, чёрт их разберёт. Класс не видно, как ни прищуривайся. «Трактирщик» — и баста.
И ноль внимания на удар фейсом об тейбл, лыбится и всё своё талдычит. Хотите снять комнату, а может, выполнить какое-нибудь задание за небольшое вознаграждение? Бла-бла-бла… Ладно, в кармане всего полсотни золотых, так что можно и задание взять. Только не поймать десяток крыс в подвале, за… задолбало.
Конечно, на пятьдесят зю можно в этом трактире хоть на год поселиться с полным пансионом. Ну ладно, на десять месяцев, если быть точным. Но… Жить-то дёшево, а вот хорошо жить…
Для сравнения — приличный меч у оружейника стоит пятёрку. А «приличный» — не значит отличный. Такие приличные с каждого главаря банды выпадают, у меня их в инвентаре штук тридцать валяется. «Ага, вот ещё полторы сотни!» — сказал бы какой-нибудь нуб. Ну да, щас прям, разбежались. Продают-то такие мечи оружейники по пятёрке, а вот берут по одному золотому. Ну да, могу разжиться тридцаткой. Но пока запас карман не трёт.
Ох, не зря я инвентарь раскачивал. Четыреста мест — это вам не хухры-мухры. Каждый меч «весит» одну единицу пространства. А всякие там травки да камушки и прочая алхимическая дребедень — и вовсе одну сотую единицы за десяток. Да, травинки равны камушкам по весу. Или объёму. Или… В чём там эти единицы инвентаря меряются? Да неважно. Реализм? Видали тут этот реализм…
Как меня-то сюда занесло? Ой, да какая разница… Жил-был, потом очнулся — гипса нет, Игра есть. Как все всегда попадают. Что, книжек про это не читали? Вернуться, если и можно, то нафига? Нормальной работы нет, та, что есть — дерьмо, платят мало, дрючат много. Жена давно ушла. Родители только горевали, наверное. Ну, если кто-то этот лог читает — то передайте им, что у меня всё ок. Координаты там в начале были. С год назад, да. И просьба передать инфу была, ага. Это я повторяюсь…
— Давай своё задание, — кивнул я трактирщику. — Только если крысы, то чтоб размером с собаку, не мельче. И плата минимум пять зю.
Зю — это сокращение от «золотые», если кто вдруг не понял. Но вы что, первый раз лог читаете? Должны понимать такие вещи.
— Принеси печень девственницы…
Э? Чего-чего?
Я показал трактирщику указательный палец. Не, это не «пошёл ты», палец не тот. Это то ли «Тсс, помолчи», то ли «Дай мне минутку». Главное, что оно ставит неписей на паузу. Залез в инвентарь и достал журнал логов. Увесистая такая книженция, стилизованная под старину, с пожелтевшей бумагой и металлическими уголками на кожаном переплёте. А внутри — напечатанный текст. Очередной фэйл, ага…
Да, мне не послышалось. Печень девственницы. Именно это он и сказал. Книжку убирать не стал. Чую, при таком начале разговора, придётся и дальше перепроверять.
— Плата пятьдесят золотых.
Я снова посмотрел в лог. Ну да, так и сказал. Значит, я могу удвоить капитал за одно задание. Странное задание, ага. Может, я чего-то об этом городке не знаю?
Прибыл я в город только этим утром. Да вот буквально пару часов назад. Естественно, предварительно выяснял, куда именно еду. Но никакой специфической информации в проспекте не было. Городок как городок. Ничем не отличается от других. Но в других подобных заданий не давали…
Ладно, какие проблемы-то. Убить непися и вырезать печень? Пфф, не вопрос. Всё равно они с утра воскресают в своих койках и просто не помнят предыдущий день. Я проверял. Очень упорно проверял… В реале меня б за такие проверки…
Вопрос в другом — как определить её девственность-то? Не, ну я знаю один способ, конечно. Но после этого она уже девственницей не будет. А гинеколог из меня никакой. Только посмотреть могу, но толку-то. Хотя если не выполнить задание за месяц, оно просто снимется. Никакого ущерба. Да и просто прийти и отказаться можно завтра же, сутки спустя. К тому же, это ведь наверняка не единственный трактир в городе, так что проблем с заданиями в любом случае не будет.
— Беру! — объявил я.
Мелькнула надпись о принятии задания, но я быстренько моргнул, убирая её из поля зрения. Терпеть не могу все эти оповещения и прочую дрянь. Можно сказать, жить мешают. Именно что жить. Уничтожают последние иллюзии о реалистичности окружающего. Хорошо, что от них можно почти избавиться и большую часть времени они не мозолят глаза.
Детали интерфейса становится видно, только если прищуриться. А так, смотришь — обычный мир вокруг. Надо тебе узнать ник, класс и прочую инфу о собеседнике — прищурься или посмотри искоса. Или в лог загляни: волшебная книга с описанием всего происходящего моему восприятию реальности не противоречит — зря, что ли, тонны фэнтези читал.
Я всё-таки снял комнату и зачекинился на точке респауна. Вообще, с этого и начинать надо было, а то в случае чего — очнулся бы в другом городе. А там я уже всё видел, по окрестностям нагулялся до усрачки, надоело. И вообще, два дня прошло, а отметка всего трое суток держится. И если сдохнешь после — уже не реснешься. То есть, умрёшь совсем, по-настоящему.
