“Суровый Дант не презирал сонета,
В нем жар любви Петрарка изливал,
Игру его любил творец Макбета,
Им скорбну мысль Камоэнс облекал.
И в наши дни….”
А. Пушкин
Тебе, любимая, подносит твой поэт
Букет из моды вышедших сонетов.
Сонеты – лирика давно минувших лет,
Язык давно умолкнувших поэтов.
Формального отличия здесь нет,
И автор верен духу их заветов.
Лишь время здесь оставило свой след,
Не сохранив известных им секретов.
Пусть скажет критик (не желая зла):
“Классическая форма умерла,
В наш век ракет – ей следовать позорно.”
Но ты, любимая, ты знаешь цену слов,
И ты простишь мне скованность стихов:
В них рифмам – тесно, чувству в них – просторно.
Я верен той, душа которой
Душе поверила моей,
Чьи упоительные взоры
Сказали это мне ясней,
Чем все слова и разговоры…
Но что нас разлучило с ней?
Печален был разрыв наш скорый,
Конец таких счастливых дней.
Конец!.. Но сердце не забыло,
Того, что между нами было,
В нем воскресают вновь и вновь
Среди мучительных страданий
Надежда робкая свиданий
И безнадежная любовь.
Прости мне то, в чем я виновен
И то, в чем я не виноват.
Мой путь был долог и неровен
И радостями не богат.
Прости, что не был хладнокровен
Я, видя твой пьянящий взгляд,
Прости, что был немногословен,
А говорил все невпопад.
Прости тоскующую нежность
Моей измученной души,
Ее отвергнуть не спеши —
Не обрекай на неизбежность.
Прости ей все и не жалей,
Что ты – необходима ей.
Как я существовал, тебя не зная?
Не жил, а, именно – существовал.
И ждал тебя, надеясь и мечтая,
Мой воплощенный женский идеал.
И я нашел тебя, не выбирая
Среди других, которых я встречал.
Так путь к теплу находит птичья стая
Среди ей незнакомых волн и скал.
Здесь все так просто и… необъяснимо,
Как будто было решено судьбой
Мне ждать тебя и встретиться с тобой…
Так почему же ты проходишь мимо?
Не знаю я… но знаю почему
Все словно погружается во тьму…
В разлуках тонет мелочь увлечений,
Сменяемая мелочью других,
Таких же мимолетных настроений,
Для сердца и ума недорогих.
Я это знал: “они прошли, как тени”,
(Есенинский употребляя стих) —
Из жизни, из надежд, из сновидений
Сейчас одна ты вытеснила их.
В бесплодной суете минувших лет
Я не подозревал, что я – поэт,
Но мне глаза открыл счастливый случай:
Твой милый облик предо мной возник,
И я постиг поэзии язык,
Язык певучий ритмов и созвучий.
Тогда еще поэтом не был я…
Сидели мы на берегу залива.
Была зима, и снежные поля
Пред нами расстилались, молчаливо
Загадку бесконечности тая.
А ты была близка и так красива,
Что я не верил в то, что ты – моя,
Что можно жить так сказочно счастливо…
Тот день растаял в снежной белизне,
Оставив вечной памятью во мне
То яркое, слепящее мгновенье,
Когда в пустыне снежно-голубой
Я видел бесконечность пред собой
И чувствовал твое прикосновенье.
Я знаю, не заменят строки
Тебе ни ласки, ни тепла.
Ты, презирая стиль высокий,
Слова не примешь за дела.
Я для тебя теперь далекий.
А ты, по-прежнему мила,
Наверно, близкого нашла,
И я остался одинокий.
Но я живу тобой одной
И жизни не хочу иной.
Так пусть украсят строки эти
Твой отдых или твой досуг,
Когда, задумчивая, вдруг
Ты вспомнишь о своем поэте.
Словам любви не веришь ты:
Слова – разменная монета.
Обмен стирает их черты,
Лишая их тепла и света
И их звенящей чистоты.
Лишь вдохновение поэта
Их плавит в пламени мечты,
Чеканя золото сонета.
Но даже ценного металла
Здесь для поэта слишком мало:
Он – нищ при всем запасе слов.
А под рукой нетерпеливой
Чеканка может стать фальшивой
И у монет, и у стихов.
Любят не “за что”, а “вопреки” —
Вопреки всем временам и нравам,
Вопреки всем приступам тоски,
Вопреки всем бешеным забавам.
Время, как летучие пески,
Беспощадно и к цветам и к травам,
Но находят солнце их ростки
Вопреки расправам и отравам.
Так тебя душа моя нашла
В постоянных поисках тепла,
Ласкою твоей была согрета,
И с тех пор, рассудку вопреки,
Верит в то, что будем мы близки,
Ждет тебя, как солнечного света.
В путанице будничных забот,
Где, конечно, все необходимо,
Вспомни, что живет на свете тот
Человек, которым ты любима.
Он – не рыцарь и не Дон Кихот
(Жизнь его не так невыносима),
Но его любовь неугасима,
Ей он верен, ею он живет.
И не тратя сердца своего
В хаосе дешевых наслаждений,
С затаенной мукою сомнений
Ждет, когда заметишь ты его.
Но и незамеченный тобой,
Он всегда и всюду только твой.
