«Фантом Пресс» предупреждает!
Мы решились на эксперимент и проводить его собираемся сразу на людях. То есть на вас, дорогие читатели. «Фантом» первым познакомил вас с классикой иронического детектива. Другие издательства наверняка уже успели поднадоесть вам современным «криминальным чтивом». Нам стало обидно: неужели в нашем родном отечестве не могут придумать ничего кроме кроваво-порнографических опусов? И мы решили эту ситуацию исправить – должен же кто-то быть первым.
Итак, суть нашего эксперимента. Раз уж в «Фантоме» сложилась хорошая традиция издавать авторов, умеющих смотреть на жизнь весело, то и в новой серии «Ирония Судьбы» мы решили себе не изменять. Но не все же вам читать иностранцев – наша жизнь тоже дает много поводов для веселья. Да и сама она похожа на шутку Всевышнего…
Серия, которую мы представляем на ваш суд, объединяет иронические произведения, написанные современными авторами. Это не обязательно детективы. Мы следовали одному простому принципу: отбирать романы о сегодняшнем дне, написанные талантливо и весело.
На страницах «Иронии Судьбы» вас ждут встречи с жизнерадостными авантюристами, чудаковатыми интеллигентами, глуповатыми бизнесменами, семижильными дамами… В общем, с теми, кто нас окружает на каждом шагу. Крови, крутого секса и бандитских разборок, о которых столько шумит пресса, от нас не ждите. Ведь в жизни гораздо больше забавного, чем кажется. А если вы так не думаете, то вам тем более стоит прочитать несколько книг из серии «Ирония Судьбы», чтобы зарядиться оптимизмом на всю оставшуюся жизнь.
Всегда ваш «Фантом Пресс»
АВТОБИОГРАФИЯ
Родился в Москве недалеко от памятника великому хирургу Пирогову. Видимо это и заставило меня с подозрением относиться к врачам и пренебрежительно – к собственному здоровью. А значит я вполне могу позволить себе выкурить две пачки «Родопи» за ночь. Особенно, когда пишу.
Впрочем, писать я научился раньше, чем курить. Кое-какие опусы не постеснялись опубликовать некоторые газеты и журналы. Но только с приобретением вредной привычки смолить день и ночь, из-под компьютерной клавиатуры стало выходить что-то сносное. Вроде этого романа. (Фирме «Булгартабак» обращаться к автору с предложениями по выплате гонорара за рекламу).
Ненадолго оставив столицу ради службы в армии, сегодня я опять живу в любимом городе в обществе жены и дочери. Уезжать никуда не собираюсь, поскольку не люблю двигаться. Еще не люблю автомобили.
Все остальное, вроде бы, люблю. Но особенно выпить и поговорить с женщинами… В результате этих многочисленных разговоров «по душам» и родился «Брачный сезон». Вдохновили меня женщины, поэтому результат многим может показаться феминистским.
С самого утра лил дождь. К вечеру он так разошелся, что казалось, меня просто смоет. К чертям. Как клочок того письма, который я только что изорвал и швырнул себе под ноги.
«Я выхожу за муж, – писала почти незнакомая мне девушка Елена из далекого и бандитского города Орехово-Зуево. – Он работает водителем афтобуса и хорошо получает. Незнаю как у вас в Москве а у нас в Орехове такие получают хорошо. Такчто ты Арсен прости меня если сможеш…»
В общем, в таком вот духе письмо. Уже три года я переписывался с Еленой. И надо сказать, без особого энтузиазма. Да и откуда взяться энтузиазму, если девушка три года кряду коверкает ваше имя. И вот конец.
А началось все еще в те дни, когда я работал замдиректора дома отдыха «Полевой стан». Под Москвой. И вот к нам в «домотдых», как называли наше заведение директор и весь остальной персонал, прибыли работницы ореховского химкомбината, и девушка Елена в том числе. Отдохнуть от сборки противогазов, респираторов и прочих аксессуаров гражданской обороны.
Надо сказать, Елена мне не понравилась с первого же взгляда. Причем активно. Первый взгляд состоялся вечером первого дня отдыха работниц. В нашем ресторане с одноименным названием «Полевой стан».
Женщина на одиночном отдыхе, да еще если она работница химзавода, явление опасное.
Девушка Елена сидела в кругу подруг за столом, уставленным нехитрыми изделиями наших кулинаров с поэтическими названиями вроде салата «Жатва» (правда, в меню кто-то добавил к названию салата букву «р», чем напрочь убил всю поэзию) или «Жаркого по-колхозному».
Тон задавала круглая особа с хитрыми черными глазками-бусинами и пьяной разухабистой походочкой. Она то и дело выскакивала из-за стола, как гигантский каучуковый мяч, подбегала к какому-нибудь столику и выдергивала зазевавшегося отдыхающего или командировочного (а забредали к нам и такие). Потом начиналось самое страшное. Под некачественные звуки ресторанного оркестра пара врезалась в толпу танцующих, и дальнейшее ее продвижение можно было проследить только по взвизгам и легким завихрениям то в той, то в другой стороне танцплощадки.
Я сидел далеко, и опасаться мне было, в общем-то, нечего. А живописная колонна в виде гигантского снопа пшеницы полностью закрывала мой столик от бесовских глаз каучуковой тетки. Но этот бруствер совершенно не скрывал меня от остальных работниц химкомбината. К тому времени, когда я наконец дождался своей порции «жаркого по-колхозному», они разошлись не на шутку. Их взгляды сомнамбулически блуждали по ресторанному залу в поисках новой жертвы.
