Приехала в Париж по путевке на книжную ярмарку. Копила на эту чертову путевку три года, отказывала себе во всем. Сегодня расхаживала по павильонам с книгами на непонятных языках, делала вид, что мне все это безумно интересно. Итог: зазевалась, замечталась, не заметила, как рассосались посетители, осталась одна, меня закрыли в павильонах. Итог: сейчас без четверти двенадцать, в половину улетел мой самолет, сижу запертая в незнакомой стране, в незнакомом городе, все документы остались в гостинице. Килл ми плиз разрывными в голову!
Девчонки, мне страшно. В павильонах какие-то шорохи, вспышки света, и почему-то я уверена, что это не охранники. Прячусь от них как могу, сейчас чувствую — они приближаются, я слышу их шаги. ПМП[1], только грабителей мне еще не хватало, изнасилуют и убьют!
Помогите, я схожу с ума. Только что видела среди стеллажей маленького человечка с длинной белой бородкой, а по соседнему павильону процокала какая-то белая лошадь с длинным рогом посреди лба. Сумасшедшей я никогда не была, но моя бабушка к старости сошла с ума, у отца в роду, кажется, тоже были шизофреники. Пристрелите меня, я не хочу кончить свои дни в дурке.
Третий час сижу в этих долбаных павильонах на этой долбаной выставке. Чем дальше, тем хуже. Ко мне подходят люди — в доспехах, в еще какой-то средневековой хренотени, говорят мне что-то, спрашивают, сердятся, что я им не отвечаю. Пристрелите меня немедленно, я не знаю ни слова по-французски…
Люди, помогите кто чем может, сообщите в полицию, в посольство, я еще не знаю, куда. Они увели меня — вот так, под конвоем, по каким-то коридорам, залам, заперли в комнате со стрельчатыми окнами. Смотрела в окно, до земли как до Парижа пешком (что я говорю, я уже в Париже!), можно спуститься по деревьям, но я панически боюсь высоты. Убейте меня, пока они меня не убили.
Люди, а-у-у, помогите! Отзовитесь, кто в жизни прочитал хоть одну книжку! Там, снаружи, за дверью моей темницы была большая драка, пришли какие-то другие воины, этих всех поубивали, меня освободили. Повели в большой зал, усадили за стол, снова втолковывают мне что-то по-французски. Они говорят мне — Жанна д’Арк. Люди, кто знает, кто такая Жанна д’Арк, отзовитесь. Смешные такие, мне кланяются, смотрят на планшетник у меня в руках, как на святыню какую-то. И готовят у них тут вкусно, только мясо жестковатое. А вообще — пристрелите меня разрывными в голову, я хочу домой, в жизни больше никуда не поеду.
Znatok: Жанна д’Арк — это, вроде, актриса какая-то…
J&J: Во отмороженный, это же звездулька сейчас, на МТВ ее клип крутят, как там еще, Как мне тебя позабыть, Как мне тебя разлюбить…
Девчонки, спасибо всем, кто ответил! Может, и правда клип снимать будем… ☺
Вот уже четвертый день пытаюсь сбежать из этого долбаного замка, не могу. Люди очень вежливые, вечно кланяются, расшаркиваются передо мной, выполняют любую мою прихоть. Заставляют рубиться на мечах, я этот меч двуручный еле-еле поднимаю, даром, что девушка не хрупкая. Ничего, как-то потихоньку получается. Но главное — обошла все коридоры, все входы-выходы, я не помню, откуда меня привели! Спрашиваю людей, они только руками разводят, не слышали ни про книжную ярмарку, ни про что… ПМП, похоже, я и правда попала в какую-то книжку… Люди, кто знает, кто ее придумал, эту Жанну д’Арк, напишите…
Znatok: Вроде у Толкиена что-то такое есть…
J&J: Сам ты Толкиен, это Лукьяненко…
Capitan Cap: Сказанул тоже, Лукьяненко… это вроде космоопера какая-то…
Кил ми плиз, а лучше их всех! Только и долдонят мне, что сегодня идем на бой, все уши мне уже про этот бой прожужжали. Прочитала на каком-то форуме про эту Жанну д’Арк, ё-моё, её же сожгут на костре ко всем чертям. ПМП, я не хочу умирать, я не хочу быть никакой Жанной д’Арк, я хочу домой!
На рассвете перед боем чудом нашла этот коридор между книжным миром и настоящим, сбежала от этих придурков. Выбралась в павильоны этой книжной ярмарки, готова была землю целовать. Главное, девчонки, никогда не сдаваться, выход всегда найдется!
Когда выбралась в павильоны, там уже не было никаких книжных стеллажей, все было по-другому. Я еще не обратила внимания, думала, может, какую-то другую выставку уже устроили. Вышла на улицу, офигела: ТАМ ВСЕ ПО-ДРУГОМУ! Другие дома, другие улицы, люди в других одеждах. Дома все такие приземистые, и не дома, а бункеры, люди в шлемах, в одежде цвета хаки. Город бомбят по сто раз на дню — с каких-то летающих тарелок. Еще думала, попала не в свое время, но тридцать три раза спросила у людей дату — нет, все сходится, пятнадцатое апреля две тыщи тринадцатого. Еще утешала себя, может, снова попала в какую-то книгу, да нет, не похоже: нет того книжного запаха, привкуса какого-то, который был там. Сижу в бомбоубежище вместе с другими людьми, ютимся только что не друг у друга на бошках, жрать хочется до черта, раз в день сестры милосердия дают каждому по краюхе хлеба. Спрашиваю у людей про Жанну д'Арк, они про такую слыхом не слыхивали (как и я тоже). Несут какой-то бред про противостояние Восток-Запад, про мусульманскую революцию в Европе, про какое-то квантовое оружие, еще какую-то хрень. Кил ми плиз, я ничего не понимаю…
