— Это всё? — Спросил бармен. — Что-нибудь еще?
«Жирный ублюдок» — подумал Андрей. Он терпеть не мог, когда все они задавали подобные вопросы. Хуже того — ему стоило больших трудов побороть в себе желание заказать еще стаканчик водки. Один ма-а-аленький стаканчик.
«Спокойно, — остановил себя Андрей, — ты же, в конце концов, милиционер, и ты на задании!»
— Нет, благодарю. — Ответил он и внимательным взглядом обвел полутемный зал. Милиционер развернулся на вертящемся стуле, и небрежно облокотившись на барную стойку, увидел за столом двух человек.
Они сидели друг против друга за столиком, освященным парой свечей. Мужчина был одет в черный кожаный пиджак и тёмные джинсы. Распушенные тёмные волосы доходили до ворота белой рубашки. В руке он двумя пальцами держал сигару.
Лицо его Андрей рассмотреть не мог из-за полумрака. Рядом с ним сидела стройная молодая девушка с русыми волосами примерно такой же длины.
«Красивая, — заметил Андрей, — хотя, конечно, моей Маргаритке не чета. Думаю, они, примерно, одного возраста… как и другие его жертвы…»
Из-за общего шума в баре, из-за голосов и музыки, милиционер не мог разобрать, о чем они говорят, но в том, что этот мужчина — тот самый подозреваемый, Андрей даже не сомневался. Девушка наклонилась к уху мужчины и, улыбаясь, что-то прошептала. Встав из-за стола, она направилась в сторону туалетов. Спешно затушив сигару, мужчина последовал за ней. Немного выждав, Андрей пошел следом.
Туалет был ярко освещен. Андрей аккуратно прикрыл за собой дверь. Не хватало еще, чтобы громкий звук спугнул их. Он расстегнул пиджак и запустил руку в наплечную кобуру. Табельный «Макаров» Андрей потерял еще несколько лет назад, на заре своей службы. Нового так и не выдали. Пришлось горе-милиционеру приобрести пистолет за свои кровные. Он достал из кобуры Browning Hi-Power калибра 9mm Parabellum. С 1935 года Хай-Пауэр был одним из самых уважаемых боевых армейских пистолетов в мире. В него может поместиться до тринадцати, а если затолкать в ствол еще один, то и четырнадцать патронов — почти вдвое больше, чем в «Макарове».
Правда, Браунинг Андрея был серебристого цвета. Профессионалы такими не пользуются. А и черт с ним, другого пистолета у него, всё равно, не было.
Из туалета с пометкой «Ж» донесся женский стон. Андрей рванул за рукоятку. Тщетно. Налег на дверь плечом. Результат был нулевым.
«А вдруг они действительно там сексом занимаются, а тут я с пистолетом?» — подумал милиционер, но тут, же откинул эту мысль. Потому что если он не ошибся — девушке грозила не завидная участь, а если нет — лишь испорченный вечер.
«Бей не в дверь — бей насквозь!» — сказал себе Андрей и нанёс удар ногой. Дверь сорвалась с петель. Наконец-то!
— Милиция! Не двигаться! — Закричал он, вскинув пистолет.
На сливном бочке полулежала-полусидела та самая девушка. Её голова безвольно откинулась назад. На щиколотках белели спущенные трусики. А взгляд ясных голубых глаз был устремлен куда-то в пустоту.
— Господи, — прошептал Андрей, — четвертая смерть. Что же это за бесовщина такая?
Частные сыщики бывают самые разные. Но их объединяет одно — они все не имеют ничего общего с кинозвездами. Одни следят за мужьями ревнивых дам, пытаясь найти доказательства супружеской неверности, других нанимают корпорации для расследования пропажи недосчитанных копеек. В целом, они редко могут похвастаться по-настоящему опасным и запутанным делом. Да и не стремятся такие люди к этому.
Я же специализируюсь на самых необычных расследованиях. Берусь лишь за дела, выходящие за рамки привычного представления нашего современника о действительности. За дела, где бессильны МВД и спецслужбы.
Я возвращался в свой офис (который по совместительству являлся и моим жилищем) после захода солнца. Мой клиент рассчитался со мной за последнее дело, и теперь у меня была приличная сумма денег на безбедную жизнь еще, по крайней мере, в течение месяца.
На улице стоял ноябрь, но погода, всё еще, была тёплой. Лишь холодный ветер, поднявшийся под вечер бил по щекам. Очередной его порыв попытался сбить с меня шляпу, но я подхватил её правой рукой и снова покрыл ею светловолосую голову. Моя левая рука сжимала трость, стук металлического наконечника которой заглушал мои шаги.
В своём имидже я придерживался классических голливудских канонов. Моя одежда — серое долгополое пальто, а головной убор — шляпа с широкими полями. Что касается трости, то у неё — совершенно особое назначение.
Миновав детскую площадку, я скользнул в подъезд. В нём уже несколько месяцев длился ремонт, за который наш управдом драл в три шкуры. Чертов вымогатель.
У подъезда стоял незнакомый автомобиль. Значит, что ко мне пожаловал очередной клиент. Зря. За новое дело я браться, в ближайшее время, не собирался.
Взяв трость под мышку, на манер стека, и миновав два этажа, я очутился на родной лестничной площадке. Там стоял высокий импозантный молодой человек.
Он лишь немного уступал мне ростом, но был намного более статным. Волосы, черные, как перья ворона, были зачесаны назад, обнажая высокий лоб. Тонкие, аристократичные черты лица. А его глаза, смотревшие на меня поверх линз стильных тонких очков, стоили отдельного разговора. Они были точно такие же, как и у меня — холодно-голубые, пустые, ничего не выражающие, и уставшие не по годам. Больше я не мог сказать ничего. Молодец, хорошо упражняется. По глазам человека, люди вроде меня могут читать всё, вплоть до самых затаенных мыслей.
