Город Ангелов. Город бездельников, туристов и миллионеров. Город-сокровищница. Город-пляж.
Здесь абсолютно все и абсолютно всегда ходят в шортах и сандалиях. Сиеста здесь переходит в фиесту так быстро, что вы не успеваете и глазом моргнуть. Все женщины, встреченные вами на пути, одеты ровно настолько, насколько это необходимо, чтобы не попасть в полицию за оскорбление нравственности. Впрочем, в Городе Ангелов планка этой самой нравственности сильно завышена. Или занижена. В зависимости от того, сидите вы, лежите или стоите.
Так вот, в этом прекрасном городе, в самый полдень, на самом берегу бирюзового и ленивого океана в шикарном отеле собрались несколько мужчин. Собственно, и в этом не было ничего необычного – в Городе Ангелов полно мужчин. Но эти…
Они были в деловых костюмах. Они сидели не на пляже, а в душном офисе, и они ЗАНИМАЛИСЬ ДЕЛАМИ.
Один из них, невысокий толстячок в сером с искрой костюме от Армани, потряс в воздухе пухлым пальцем и провозгласил:
– Вы меня хоть убейте, но со всем этим надо что-то делать. Согласен, вина и машины идут хорошо, но ведь это несерьезно, господа. Они всегда идут хорошо, даже если о них будет писать учительница воскресной школы.
Высокий блондин с унылым лошадиным лицом фыркнул.
– Отличная мысль, дорогуша. Надо ее где-то использовать.
– Мне не смешно, Джек! Для тебя это всего лишь хобби, я понимаю, но для меня это бизнес. Я в нем с младых ногтей. Когда я начинал, глянцевых журналов на всю страну набиралось штук сорок, не больше, а теперь? Каждый паршивый ночной клуб, каждый ресторан норовит выпустить свой. Конкуренция…
– Не надо драматизировать. Мое, как ты выразился, хобби, обходится мне в кругленькую сумму, так что я серьезен, как девственница на исповеди. Кит, а ты почему молчишь?
Взоры всех присутствующих обратились к еще одному участнику деловой встречи. Некоторое время все безмолвно созерцали его широкую спину, обтянутую белоснежной рубахой того небрежного покроя, который сразу выдает истинную стоимость вещи. Затем обладатель атлетической спины повернулся и мягкой, стелющейся походкой направился к столу. Секретарша, щелкавшая клавишами компьютера, на миг замерла и совершенно явственно вздохнула. Ее можно было понять.
Киту Крейну было тридцать три, выглядел он на двадцать семь, и вздохи женщин давно уже стали для него делом привычным. От первых, робких вздохов изумления – неужели еще не перевелись такие самцы?! – до завершающих, томных и страстных вздохов – возьми меня, возьми немедленно и не покидай мою постель никогда!
У Кита Крейна были темно-русые волосы, подстриженные коротко и вроде бы небрежно. Зеленые глаза хищника из отряда кошачьих. Смуглое от загара лицо, с успехом подходившее и римскому легионеру, и мужественному ковбою с Дикого Запада, и современному аристократу. Густые брови, девически длинные ресницы, легкий намек на будущую щетину и неотразимый бледный шрам на верхней губе. Да, пометьте себе: никакого сходства со звездами Голливуда. Во всех голливудских самцах не набралось бы и половины мужественного обаяния этого сногсшибательного мужчины.
Кит Крейн всю жизнь проработал репортером, причем репортажи его касались либо войн, либо жизни в неизведанных уголках планеты, и неизменно становились сенсацией. В какой-то момент его авторитет в журналистике стал настолько велик, что Кит решил немножечко побыть боссом. В итоге на сегодняшней встрече он присутствовал в качестве… ну, скажем, главного редактора нескольких глянцевых журналов для мужчин. Разумеется, самых успешных.
Номинальным хозяином всех этих изданий являлся пухленький толстячок, а спонсорские деньги поступали от Джека. Все остальные молчаливые участники встречи являлись владельцами и редакторами более мелких и менее успешных издательских концернов, входивших в империю толстячка.
– Итак, Кит, что скажешь?
– Нужно съездить и разобраться на месте. Разумеется, придется сократить штат, выкинуть вялые рубрики, поменять обозревателей… Босс, вы хотите, чтобы этим занялся именно я?
– Да! И поскорее. Тут требуется рука мастера.
– О’кей. Кто-нибудь знает, какая погода во Фриско?
Сан-Франциско. Зеленый район, где находятся дома тех, кому по карману удрать из мегаполиса и обосноваться поближе к природе. Возле симпатичного коттеджа стоит серый «БМВ», из которого тщетно пытается вылезти девушка.
Вначале на землю летит сумочка, из которой вываливаются ключи, потом девушка наклоняется за ключами, и тут выясняется, что она забыла поставить машину на ручной тормоз. Тяжеленное колесо вальяжно переезжает сумочку, в которой что-то подозрительно хрустит. Девушка в отчаянии бормочет что-то, способное довести до инфаркта учительницу воскресной школы. Наконец автомобиль побежден и заперт, останки сумочки собраны в пластиковый пакет, ключи крепко зажаты в кулаке, и девушка открывает калитку своего палисадника…
В этот момент из трех отверстий внизу входной двери вырываются три лохматых сгустка счастья. Они прыгают на девушку со всех сторон и издают не столько лай, сколько вопли радости. С невысокого забора на эту картину добродушно и слегка презрительно щурится толстый котяра.
