Если бы капитану полиции Вадиму Сергеевичу Нечаеву был знаком этот термин, он непременно использовал бы его для определения сегодняшнего вечера. Нечаев сидел в темном кабинете в райотделе Заречное и думал. В окошко стучали крупные капли дождя. На улице было совсем темно, так что в свете старой настольной лампы виднелись только подрагивающие капли на окне.
Это определенно нуар, когда обходишь все бары в районе в поисках двух наркоманов, вырвавших на улице сумку из рук очень старой и очень вредной бабульки, а потом приходишь в отделение в надежде, что на сегодня это уже все, получаешь нагоняй от начальника и новое дело на стол.
Нечаева дома ждали жена Людмила и дочка Алина, но теперь он опоздал на семейный ужин. Так уж завелось у них дома: если кто-то не поспевает к восьми часам вечера, то садятся ужинать без опоздуна. Вадим сам придумал это правило, когда его младший брат Сергей, который имел обыкновение не приходить вовремя, жил с ними вместе. Так что винить было некого. В 20:30 должен был начаться матч, где товарищескую встречу проводил Ростов, но теперь настроение было таким, что домой торопиться не хотелось. Была бы поблизости нормальная харчевня, так матч можно было бы посмотреть вместе с дежурным.
Вадим шагал по темному кабинету, обходя столы и стулья, и то и дело бросал гневные взгляды на дело, которое лежало в желтом круге света, аккурат под лампой. Мерзкое дело. Худое и нудное, как и все дела о пропавших людях. Заявление на страницу и постановление о возбуждении, да еще фотография и копия паспорта пропавшего.
«Каждый день теряются тысячи людей! – думал Нечаев. – Но ведь большинство из них скоро объявляются! Черт бы их всех побрал! Запил, загулял, сбежал от жены, от детей, от работы, отправился в кругосветное путешествие, задолжал – вот основной перечень причин, по которым люди уходят из дома. Но в итоге-то все заканчивается хорошо! Почти всегда…»
Он вздохнул, стянул форменный галстук на резинке, достал сигареты и закурил. Это была апатия. Он пускал дым в свет лампы и смотрел, как его клубы переворачиваются в воздухе и снова улетают в темноту. Нет, в такой мерзкий вечер определенно нельзя работать. Вадим принял решение, быстро встал, подошел к книжному шкафу, протянул руку и вытащил из-за книг на верхней полке бутылку коньяка, в которой оставалось на дне «несколько капель». Это его бывший одногруппник Степашин проставлялся, когда получил майора. Вадим налил коньяка в чашку и осушил ее одним хорошим глотком.
В это время темный тихий кабинет наполнился раздражающим дребезжанием телефона. Старый дисковый аппарат грязно-желтого цвета прямо-таки разрывался. От неожиданности Нечаев поперхнулся и закашлялся. С ненавистью поднял трубку и не своим голосом сказал:
– Капитан Нечаев, слушаю.
– Капитан, это подполковник Лесков, – послышалось в трубке.
Вадим помнил этого Лескова. Он был начальником какого-то отдела в УУР в центре. Иван Иванович был мужик резкий, но компанейский, да к тому же настоящий профессионал.
– Да, Иван Иванович! – приветствовал его Нечаев. – Чем могу?
– Это у тебя пропавший? – перешел к делу Лесков.
Вадим чертыхнулся про себя. Если тут у угрозыска какой-то пожар из-за этого пропавшего, то явно будет с ним геморрой один.
– У меня, – вздохнул он обреченно.
– Повезло тебе! – хихикнул Лесков. – Нашелся твой старикашка!
Вадим пожалел, что успел накатить. Теперь, возможно, придется ехать на место, общаться там с людьми. Один нуар!
– Как старикашка? – переспросил он машинально. – Где?
– В болоте за трассой, на шестом километре твой Валерий Кузьмич плавает.
Вадим, не кладя трубки, сделал несколько больших шагов к своему столу и быстро открыл дело.
– У меня тут Глеб Таран пропал, двадцати восьми лет от роду! – радостно прокричал он. – Так что там, Иван Иванович, не мой клиент!
– Тьфу ты! – рассердился Лесков. – Черт-те что у вас там творится! Бывай!
Он резко бросил трубку, а Нечаев блаженно улыбнулся. Он бросил взгляд на фото крепкого паренька с длинными черными волосами и волевым лицом, закрыл дело, выключил свет и поспешил с работы, чтобы сегодня никто и нигде не мог его потревожить.
Иван Иванович Лесков накинул плащ и выскочил под холодный дождь, который зарядил еще с утра и не собирался прекращаться. Он вприпрыжку добежал до своей «приоры» и рванул с места. Его совсем не заботило то, что приходится ехать ночью неизвестно куда, чтобы осмотреть место, где был найден труп некоего Ковтуна Валерия Кузьмича 1951 года рождения. Он успел найти материалы на покойника, которым теперь интересовались из Москвы.
Валерий Кузьмич был коренным москвичом, кандидатом философских наук, известным уфологом. Открыл собственное Общество контактов третьего вида и всецело посвятил себя тому, что колесил по просторам России и ближнего зарубежья, исследуя сигналы очевидцев, которые якобы видели НЛО, или даже контактировали с пришельцами, или, более того, были ими похищены. Семья Ковтуна привыкла к его длительным «командировкам» и забила тревогу только тогда, когда Кузьмич не вышел на связь спустя неделю после отъезда.
