Я благодарна всем в издательстве Vintage за ваше внимание и профессионализм. Меня впечатляют ваши компетентность, доброта и любовь к печатному слову.
Энн Месит – за твою веру в меня. Я твоя вечная должница.
Тони Кирико, Расселу Перро и Полу Богардсу – за вашу бесценную поддержку.
Замечательной команде редакторов, верстальщиков и дизайнеров, которые совместными усилиями осуществили этот проект: Меган Уилсон, Лидиа Бюхлер, Кети Хуриган, Энди Хьюджесу, Крису Цукеру и Эми Брози.
Найлу Леонарду – за твою любовь, поддержку и советы, а также за то, что ты мало ворчал.
Валери Хоскинс, моему агенту: я бесконечно благодарна тебе за все.
Кэтлин Бландино – за вычитку и за все, связанное с Интернетом.
Брайену Брунетти, еще раз – за твои бесценные консультации об авариях с вертолетами.
Лоре Эдмонстон – за информацию о Тихоокеанском Северо-Западе.
Профессору Крису Коллинзу – за лекцию по садоводству.
Рут, Дебре, Элене и Лив – за моральную поддержку и уговоры написать эту книгу.
Дон и Дейзи – за вашу дружбу и советы.
Андреа, Б. Дж, Бек, Би, Бритт, Кэтрин, Джаде, Джил, Келли, Лис, Лиз, Норе, Рейзи, КТ, Суси – сколько прошло уже лет? А мы в хорошей форме. Спасибо за американизмы.
И друзьям автора и книги по всему миру – вы вдохновляете меня каждый день.
И, наконец, спасибо моим детям. Я люблю вас всем сердцем. Я всегда буду гордиться замечательными молодыми людьми, которыми вы стали. Вы приносите мне столько радости.
Оставайтесь такими же замечательными вы оба.
Я сижу. Жду. Мое сердце громко стучит. Сейчас 5:36, и я смотрю сквозь тонированное стекло «Ауди» на дверь издательства SIP. Я знаю, что приехал рано, но я ждал этого целый день.
Сейчас я ее увижу.
Я беспокойно ерзаю на заднем сиденье. Мне душно, и хоть я стараюсь не терять спокойствия, ожидание и волнение сжимают мой желудок, сдавливают мне грудь. Тейлор сидит за рулем, молча глядит перед собой; как всегда, он собран. А вот я еле дышу. Мне это досадно.
Проклятье. Где же она?
Она в издательстве – в «Сиэтл индепендент паблишинг». Здание стоит за широким тротуаром, оно облезлое и нуждается в ремонте; название издательства как-то нелепо и неровно выгравировано на стекле, «морозный» узор на широком витринном окне помутнел и отслаивается. Издательство не выставляет в этой витрине свою продукцию, а ведь могло бы. Что сейчас в здании – мало кто понимает. Сокращение SIP вполне может быть страховой компанией или бухгалтерской фирмой. Что ж, я легко это исправлю, когда возьму дела под контроль. SIP принадлежит мне. Почти. Я уже подписал предварительный договор.
Тейлор кашляет и смотрит на меня в зеркало заднего вида.
– Сэр, я подожду снаружи, – к моему удивлению, говорит он и выходит из машины, прежде чем я успеваю его остановить.
Может, мое напряжение нервирует его больше, чем я думал? Неужели это так заметно? А может, это он напряжен? Но почему? Вероятно, из-за того, что на прошлой неделе ему пришлось испытывать на себе мои частые смены настроения. Да, я допускаю, что иногда меня тяжело выдерживать.
Но сегодня все изменилось. Надеюсь. Это первый плодотворный день с тех пор, как Анастейша ушла от меня. Во всяком случае, так мне кажется. Я бодро провел все совещания и переговоры, разве что постоянно поглядывал на часы. Через десять часов я ее увижу. Через девять. Восемь. Семь… Часы испытывали мое терпение, неторопливо тикая и приближая меня к примирению с мисс Стил.
И вот теперь я сижу здесь один и жду. Решительность и уверенность в себе, которыми я наслаждался весь день, постепенно тают и испаряются.
Возможно, она передумала.
Сможем ли мы помириться? Или для нее это просто шанс бесплатно прокатиться в Портленд?
Я снова смотрю на часы.
5:38.
Черт. Почему стрелки ползут так медленно?
Я уже прикидываю, не послать ли ей сообщение, чтобы она знала, что я жду возле издательства, но, когда лезу за телефоном, понимаю, что не хочу отрывать взгляд от двери. Откинувшись на спинку кресла, перебираю в мыслях ее недавние послания. Я знаю их наизусть; все они дружеские и лаконичные, но без всякого намека на то, что она скучает без меня.
Возможно, для нее это действительно лишь возможность прокатиться.
Я прогоняю эту мысль и гляжу на здание. Скорее бы она вышла.
Анастейша Стил. Я жду.
Дверь открывается, и мое сердце взлетает куда-то к горлу, но тут же разочарованно возвращается на место. Это не Ана.
Проклятье.
Она всегда заставляла меня ждать. Невеселая улыбка растягивает мои губы: я ждал ее в «Клейтонсе», в отеле «Хитман» после фотосессии, а еще в тот раз, когда я послал ей книги Томаса Харди.
Да-а…
Интересно, где сейчас эти книги? Она хотела вернуть их мне; хотела отдать в благотворительный фонд.
«Я не хочу оставлять ничего, что напоминало бы о тебе».
Перед моим мысленным взором появляется лицо Аны, печальное, пепельно-бледное; на нем написаны обида и удивление. Неприятное воспоминание. Болезненное.
