Цветы на обоях

Цветы на обоях

Авторы:

Жанр: Поэзия

Цикл: Поэтическая библиотека

Формат: Фрагмент

Всего в книге 8 страниц. Год издания книги - 2010.

Стилистически восходящие к японским хокку и танка поэтические миниатюры давно получили широкое распространение в России, но из пишущих в этой манере авторов мало кто имеет успех, сопоставимый с Михаилом Бару из Подмосковья. Его блистательные трех– и пятистишья складываются в исполненный любви к людям, природе, жизни лирический дневник, увлекательный и самоироничный.

Читать онлайн Цветы на обоях


* * *

вечер темнее…
ты все слаще и слаще…
а я все глупее, глупее, глупее…

* * *

Сорвал поцелуй…
А перчатки, а шляпку, а платье
Мы срывали в четыре руки —
Торопясь, суетясь,
Бестолково мешая друг дружке.

* * *

хочется спать…
слипаются наши глаза
и тела вслед за ними…

* * *

утренний туман
пытаюсь заблудиться
по дороге на работу

* * *

…и вовсе не проходит тот ожог,
который получил я от твоей,
случайно прикоснувшейся, коленки…

* * *

осенний воздух
чуть слышный звон
скрипичных ключиков

* * *

заброшенный пруд…
наяда отбитой рукой
тщится прикрыть наготу

* * *

Холодный осенний день.
Под деревцем в парке
Так настойчиво просит отец малыша
«Ну писай же, писай скорее!»,
Что и мне… ну, не то чтоб… а все же…

* * *

Торопит ветер
Усыхающий клен —
Пошелестеть напоследок.

* * *

осеннее небо
полные горсти грачей
бросает в него сентябрь

* * *

Отправил e-mail —
и ответа не жду от тебя.
Вот уже три часа, как не жду.

* * *

…а осень легкая,
как мостик над ручьем,
молчит, шуршит листвой, дождем,
мечтает о своем,
о дымчатом, узорчатом и грустном…

* * *

Осенний дождь
Все бегут куда-то
Я – бреду

* * *

Октябрь на носу.
Ветер свистит
Неприличное что-то.
Листья клена
Краснеют в смущенье…

* * *

В переулке глухом
Фонарный столб, настолько одинокий,
Что рад даже собакам…

* * *

Осенний ветер.
Вылетает птичка у фотографа…
Чтобы не вернуться.

* * *

сумерки
кто-то стучится
в сердце

* * *

Дрожу, как осиновый лист
На холодном ветру,
У тебя в голове…

* * *

Как можешь ты
Так долго не звонить?
Уже и провод,
Из которого рос телефон,
Совсем засох…

* * *

только в ней
наши голоса вместе —
в телефонной трубке

* * *

ветер осенний, бесстыжий
хватает за голые ветви
березку с тонким стволом…
и я бы схватил, я б решился…
да ты не пришла отчего-то

* * *

Холодный вечер.
Долго грею руки,
Чтобы тебя обнять.

* * *

вечереет
твои длинные ноги
растворяются в сумерках

* * *

смутилась как…
коленка, вишь, и та порозовела
под моей ладонью

* * *

Бретельки тонкий штрих
Легко сотру рукой
Нетерпеливой, жадной…

* * *

О, ненасытная!
Уже наш старый диван
Устал скрипеть!

* * *

Пора одеваться.
Только крючочки на юбке твоей
Заново стоит пришить…

* * *

упорхнула…
твое отражение в зеркале
еще подмигивает

* * *

В пыльном углу
Паучок хлопотливый
Оплетает искусною сетью
Забытый портрет вождя…

* * *

Осенняя ночь.
У меня на крыльце
Ржавый таз
С дождевой водой
Приютил до рассвета луну.

* * *

осенний вихрь
приоделась по случаю елка —
вся в красных кленовых листьях

* * *

сплошной туман
из ниоткуда прилетела ворона
каркнуть и улететь в никуда

* * *

Осенний дождь.
Солдат на капустном поле
Укрылся мешком.

* * *

пожелтела, пожухла трава…
косяк улетающих рыб
провожаю игрой на баяне

* * *

осеннее небо…
вытянул шею вослед
журавлиному клину
мужичок с рудиментами крыльев
и огромной хозяйственной сумкой

* * *

Дождь без конца…
Прикрыла глаза ворона —
Только они и не мокнут.

* * *

Прозрачный, осенний день.
По темной, зеленой воде
Уплывает мое отраженье
В тридевятое царство. К тебе.

* * *

Мимолетен твой взгляд,
На меня обращенный случайно…
Уже то хорошо, что нескромен…

* * *

долгий поцелуй…
у скамейки ворона
каркает в кулак

* * *

покачнулись
тяжелые серьги…
и земля под ногами

* * *

Стемнело вдруг…
Должно быть, для того,
Чтоб я увидеть смог,
Как похоть светится
В глазах твоих,
Пленительно-бесстыжих.

* * *

тоньше твоей талии
перехвачено дыхание
желанием

* * *

темнеет…
все громче шорох
твоих юбок

* * *

дошептались…
запутались в ворохе слов…
бретелек и кружев

* * *

Старый диван.
Жалобно стонут пружины —
Рвутся на волю.

* * *

потягиваешься
гладишь кошку
мурлычешь

* * *

скоро идти…
медленно-медленно
надеваешь кружевное
прозрачное
поверх моих поцелуев

* * *

никак не уйдешь…
за каждым твоим словом
захлопываю дверь

* * *

Сумерки…
Ветер скулит
Бездомным щенком

* * *

осенний ветер
гонит и гонит прочь
опавшие, желтые письма

* * *

смеркается…
в спальне цветы на обоях
закрываются на ночь

* * *

осенние сны…
ты улетаешь на юг
с облаками

* * *

утро
открываю все окна
выветриваю одиночество

* * *

осеннее утро
засахаренный инеем
вишневый сад

* * *

смеркается
плиссирует ветерок
серый шелк реки

* * *

Осенний дождь.
Намокшие крылья сложив,
По лужам бреду домой.

* * *

осенний ветер…
качает на ветке
яблоко луны

* * *

узкая улочка
протискиваемся
прижимаясь

* * *

вечереет
ты зябко кутаешься
в лоскуток тумана

* * *

попрощались…
ветер осенний
закружил-разметал
охапку моих поцелуев
воздушных

* * *

конец сентября…
еще тонкие
первые льдинки
в твоих словах

* * *

осенний вечер
мечтаю при свете
твоего письма

Опыт конферанса

Осенняя ночь.
Часть вторая. Ненастье.
Для свиста колючего ветра,
Для скрипа иссохшей сосны
И воя бездомной собаки…

* * *

запыхался ветер
догоняя меня
бегущего к дому

* * *

А вот и я!
Ты думала: «Пропал», —
Ан – нет! Всего лишь
Завалился за подкладку.

* * *

смотришь сквозь…
нос просунул в колечко
твоего сигаретного дыма…

* * *

кончился дождь
на окне, на твоей щеке
подсыхают капли

* * *

хлопнула дверью…
собираю осколки
твоих упреков

* * *

распрощалась…
вернулась
простить

* * *

осенний ливень
навзрыд шелестит
старый вяз

* * *

холодная ночь…
подбираю с подушки
крошки твоего шепота

* * *

ночь напролет
шепчусь о тебе
с дождем

* * *

пустая квартира…
в дальнем углу, в дыре
за подкладкой пальто
пискнет твоя смс-ка
и вновь тишина…

* * *

осенний вечер…
легче грусти, тише печали
слетает лист

* * *

бессонная ночь…
истиканная часами
тишина

* * *

осенняя ночь

С этой книгой читают
Тьмать
Жанр: Поэзия

В новую книгу «Тьмать» вошли произведения мэтра и новатора поэзии, созданные им за более чем полувековое творчество: от первых самых известных стихов, звучавших у памятника Маяковскому, до поэм, написанных совсем недавно. Отдельные из них впервые публикуются в этом поэтическом сборнике. В книге также представлены знаменитые видеомы мастера. По словам самого А.А.Вознесенского, это его «лучшая книга».


Накануне не знаю чего
Жанр: Поэзия

Творчество Ларисы Миллер хорошо знакомо читателям. Язык ее поэзии – чистый, песенный, полифоничный, недаром немало стихотворений положено на музыку. Словно в калейдоскопе сменяются поэтические картинки, наполненные непосредственным чувством, восторгом и благодарностью за ощущение новизны и неповторимости каждого мгновения жизни.В новую книгу Ларисы Миллер вошли стихи, ранее публиковавшиеся только в периодических изданиях.



Стриптиз для босса
Автор: Джан Колли

Незабываемая ночь с незнакомцем в отеле, затерянном в горах… Ни с чем не сравнимый ужас, когда Мэдлин поняла, что провела ее с Льюисом Гудом, президентом компании, в которой ей предстоит работать…


Шляпа, полная неба

Когда ты становишься ведьмой-ученицей, то ждешь, что тебя научат колдовать. Варить зелья. Составлять заклинания. Летать на метле… Но, как выяснила Тиффани Болен, это не совсем так. По большей части ведьмовство — просто скучные повседневные дела, в которых нет ничего волшебного. И если главное в магии — не пользоваться магией, то Тиффани это отлично удается. Ведь девочка даже путанку, простейший магический инструмент, сплести не может… Правда, один фокус у нее все-таки получается. Когда под рукой нет зеркала, Тиффани выходит из тела и смотрит на себя со стороны.


Секреты русского сопромата

Сюжет этой серии рассказов обыгрывает во всевозможных вариациях один почти-что детективный сюжет.Сергей Кошкин разработал и основал сериальный метод в литературе. Этот метод был специально изобретен автором для того, чтобы показать глубину и неисчерпаемость трактовок одного и того же события. Но все трактовки всегда сходятся в одной и той же точке.


Другие книги автора
Дамская визжаль

Перед вами неожиданная книга. Уж, казалось бы, с какими только жанрами литературного юмора вы в нашей серии не сталкивались! Рассказы, стихи, миниатюры… Практически все это есть и в книге Михаила Бару. Но при этом — исключительно свое, личное, ни на что не похожее. Тексты Бару удивительно изящны. И, главное, невероятно свежи. Причем свежи не только в смысле новизны стиля. Но и в том воздействии, которое они на тебя оказывают, в том легком интеллектуальном сквознячке, на котором, читая его прозу и стихи, ты вдруг себя с удовольствием обнаруживаешь… Совершенно непередаваемое ощущение! Можете убедиться…


Один человек

«Проза Миши Бару изящна и неожиданна. И, главное, невероятно свежа. Да, слово «свежесть» здесь, пожалуй, наиболее уместно. Причем свежесть не только в смысле новизны стиля. Но и в том воздействии, которое эта проза на тебя оказывает, в том лёгком интеллектуальном сквознячке, на котором ты вдруг себя обнаруживаешь и, заворожённый, хотя и чуть поёживаясь, вбираешь в себя этот пусть и немного холодноватый, но живой и многогранный мир, где перезваниваются люди со снежинками…»Валерий Хаит.


Записки понаехавшего

Внимательному взгляду «понаехавшего» Михаила Бару видно во много раз больше, чем замыленному глазу взмыленного москвича, и, воплощенные в остроумные, ироничные зарисовки, наблюдения Бару открывают нам Москву с таких ракурсов, о которых мы, привыкшие к этому городу и незамечающие его, не могли даже подозревать. Родившимся, приехавшим навсегда или же просто навещающим столицу посвящается и рекомендуется.


Тридцать третье марта, или Провинциальные записки

«Тридцать третье марта, или Провинциальные записки» — «книга выходного дня. Ещё праздничного и отпускного… …я садился в машину, автобус, поезд или самолет и ехал в какой-нибудь маленький или не очень, или очень большой, но непременно провинциальный город. В глубинку, другими словами. Глубинку не в том смысле, что это глухомань какая-то, нет, а в том, что глубина, без которой не бывает ни реки настоящей, ни моря, ни даже океана. Я пишу о провинции, которая у меня в голове и которую я люблю».