Мои мысли — это птицы. Они бьются в моей голове, точно в клетке, и рвутся наружу. Я боюсь открыть рот; я запираю их на замок губ и зубов. Птицы вьются, кричат, плачут. Я плачу вместе с ними, потому что это больно, когда острые клювы стучат, скрежещут, скребут изнутри.
Мои мысли — это птицы. Чёрные крупные вороны. У них глянцевые перья с острыми как бритва краями. У них крепкие тяжёлые клювы, способные дробить кости. У них когти-крючья, готовые рвать плоть в клочья. Только клетка-голова мешает проклятым птицам наброситься на людей. Только я — единственная измученная стражница — не даю им вырваться на волю. Но силы мои на исходе.
Мои мысли — это птицы. Когда-то они были мирными голубками и легкокрылыми ласточками, крохотными колибри и сладкоголосыми соловьями. Теперь их изгнали чёрные падальщики, жестокие и беспощадные. Я плачу, мне жаль соловьёв и ласточек. Их песни успокаивали меня и радовали других. Им было привольно в моей голове. Вороны меня ненавидят. Я чувствую, как их клювы-молоты пробивают себе путь наружу. Я почти готова им сдаться.
Мои мысли — это птицы. И они тоже боятся силков и охотников. Разве мешали мы кому-то? Разве были мы опасны? Отчего же люди, ещё вчера наслаждавшиеся песнями моих птиц, пришли за нами с кольями и факелами? Они убили их — ласточек, голубок, соловьёв. Они убили их. И к бездыханным телам слетелись те, кого испокон веков влечёт кровь и смерть. Я задыхаюсь от этого смрада.
Мои мысли — это птицы. Птицам тесно в клетке, они не способны жить в неволе. Их ждёт либо свобода, либо смерть. Вороны бьются в моей голове и кричат. Они не боятся умереть. Пусть погибнет один, другой, третий — остальные по их костям пробьют себе путь наружу. С каждым днём я слабею. С каждым днём я всё больше сомневаюсь. А в криках птиц мне слышится вкрадчивый шёпот. Он подтачивает мою решимость, словно вода камень. Стоят ли те, что принесли мне лишь боль, страх и ненависть, моего милосердия? И осталось ли оно ещё у меня? Готова ли я терпеть мучения, чтобы спасти других? Ведь те, другие, не нашли в своих душах и крупицы сочувствия. Они кричали: «Ведьма! Смерть ей! Смерть!». И грозили копьями и мечами. Я молила: «Остановитесь!». И стояла перед ними на коленях. Разве послушали они меня? Нет. Лишь рычали: «Ведьма!». Ведьма? Теперь — да. Вы сами сделали меня такой.
Мои мысли — это птицы. Чёрные безжалостные вороны. На крыльях они несут Войну. На хребте у них сидит Глад. Их когти заражены Чумой. Их крики предвещают Смерть. Бойтесь их, люди. Когда придёт время, они окажутся глухи к вашим молитвам. Когда придёт время, они не взглянут на ваши слёзы. Когда придёт время, они не пощадят ваших детей.
Мои мысли — это птицы. И однажды я их выпущу на волю.
Постойте! Подождите, прошу вас. Присядьте рядом, вот здесь. Мне так одиноко, так мучительно тоскливо, и вы — моё единственное спасение… В конце концов, куда вам спешить? Вы потеряли тропу, заплутали, отчаялись, выбились из сил. Не надо отрицать — я вижу. Отдохните немного: мягка и душиста трава старого леса, свеж и сладок воздух его. Ни к чему торопливость и суета. Остановитесь.
Прислушайтесь. Слышите?! Слышите этот звук? Это тяжко дышит и стонет от боли старый лес. Люди пришли под его кроны, выпили из него все соки, отняли всё, что могли, и не дали ничего взамен. Теперь он умирает, стремительно теряя последние силы. Перестающая плодоносить земля, скрюченные болью стволы и ветви, чахнущие звери и птицы — всё это на совести человечества. И на моей.
Скажите, вам жаль древний лес? Правда? Мне тоже… Я чувствую, как его терзает боль, как пересыхают ручьи, как мучает жажда растения, как умирают от голода животные. Я хочу помочь моему лесу, но, увы, не могу. Силы покинули меня в тот самый момент, когда люди пришли не принимать дары природы, а отнимать у неё последнее. В тот день моя клятва старцу-лесу была нарушена. Mea culpa[1], и я плачу за неё. Мне осталось совсем немного, ещё несколько мгновений, и я исчезну. Умру, быть может…
Вы, верно, меня не понимаете. Или вам страшно? Право слово, бояться не стоит! Это от одиночества я говорю то, о чём, пожалуй, следовало бы молчать. Если хотите, считайте мои слова ложью. Да-да, от первого до последнего. Сказкой, фантазией, бредом. Что угодно на ваш выбор. Вам совершенно нечего бояться. Ну вот, так проще и легче слушать меня, верно? Мои слова — ложь. Удобное заблуждение, свойственное любому человеку. Вам спокойнее, а мне уже всё равно, что будут обо мне думать. Я лишь хочу разделить с кем-нибудь свои последние минуты. А чтобы развеять нашу скуку, расскажу вам одну историю из тех, что принято называть легендами. Хотите?
Слушайте, и я спою вам про этот лес, про его цветы, травы и деревья, про животных, находящих здесь приют, и птиц, вьющих здесь гнёзда. Он старый, мой лес, он был стар уже тогда, когда родители ваших прапрабабушки и прапрадедушки ещё не появились на свет. А у каждого по-настоящему старого леса должны быть свои тайны. Я умираю, а потому поведаю их вам, чтобы мои знания не исчезли вместе со мной. Ведь пока живёт мудрость леса, существует этот мир. Так было до нас и так будет после нас. Я верю в это.
