А здесь город бесов, меняющих маски,
И солнечным летом лишь серые краски —
Судьбы отпечатки на каждом из нас.
Ты душу меняешь на мертвые вещи,
И мир покрывается сеткою трещин,
Так часто невидной за спешкой для глаз.
Иллюзию жизни бессмысленным трёпом
Поддержишь, а после сквозь годы, галопом,
Скорей в суету, в бесполезные дни.
Так хочешь всегда все дела переделать,
И нервно ты дергаешь бедное тело,
Уставшее бредить в тисках западни.
Меняются лет беспокойные числа,
Всё больше вранья, что отсутствие смысла
Заполнить пытается — сделав фантом:
И счастьем из пластика нового быта,
С утра дрессирует борьбой у «корыта»,
Пока не уложит тебя под крестом.
