Ты звонишь мне как раз в тот момент, когда я рассчитываюсь с барменом за колу — хорошее средство от сонливости, стараясь одновременно отсчитать нужное количество центов и удержать теплую куртку, столь непривычную за последние полгода.
Ты звонишь и, робко поинтересовавшись, не сплю ли я, с надеждой вслушиваешься в трубку.
Я перекидываю свою ношу на другую руку, забираю колу, чья новая форма бутылки не слишком удобно умещается в пальцах, и отвечаю тебе:
— Нет, малыш.
Ты мне не веришь. Я не вижу тебя, но знаю, что сейчас происходит: покрепче перехватываешь телефон, поджимаешь под себя ноги, сминая кроватные простыни, и кусаешь губу. Ты всегда кусаешь ее, когда смущаешься или волнуешься. И особенно почему-то, когда говоришь со мной.
— Я знаю, что спишь… у вас два часа ночи… извини.
Я вслух соглашаюсь с тобой, мысленно сделав отметку на времени и так же мысленно, дабы не выдать своих намерений, поблагодарив тебя. Отхожу от бара, на ходу устраивая колу в кармане сумки для ноутбука, и опять повторяю, что не сплю. Занимаю один из бесконечных синих стульев, устроившихся по всему периметру зала ожидания — прямо напротив огромного табло вылетов и прилетов.
— Я не буду долго, — обещаешь ты, стараясь, словно бы подстраиваешься под атмосферу моей спальни, говорить тише, — мне просто надо было… надо было тебя услышать.
Солнышко мое. Ну конечно, конечно, я понимаю. Ты соскучилась?
Теряешься. Теряешься, не глядя на то, сколько раз я задавал тебе этот вопрос. После того, как дважды получала цветы после положительного ответа, почему-то все больше молчишь. Скромница моя…
— Очень, — однако сегодня отвечаешь. Не заставляешь меня ждать, не колеблешься. Словно бы смысл всего звонка только в этом слове.
Я улыбаюсь. Широко, нежно — на меня оглядываются пассажиры, сидящие рядом. У них хмурый вид и то, что среди ночи пришлось вылезать из постели и лететь куда-то, абсолютно не занимает. Они не понимают, что я лечу к тебе. Они не понимают, насколько можно быть счастливым — и время абсолютно не важно.
— Я тоже, Белла. Эти месяцы слишком долгие.
Ты соглашаешься. Быстро-быстро, не давая себе промолчать, шепчешь «Поддерживаю» и наверняка киваешь мне. Киваешь, оглянувшись, как обычно делаешь, на окно и смаргивая несвоевременную слезинку.
Я спрашиваю, как у тебя дела. Хочу отвлечь от темы, которая расстраивает, хочу поднять настроение. Сегодня вечером у тебя еще будет повод улыбнуться, любимая, но негоже весь оставшийся день плакать. Мне это не нравится.
Что? Вудди съел туфли? Твои? А, те красные… это не страшно. Когда я приеду, мы купим тебе новые. Он хороший пес, он не со зла — в конце концов, имеет право приобщаться к модным тенденциям.
— Эдвард… — ну вот, ты смеешься. Негромко, немного сдавленно, но смеешься. И за это я готов сходу рассказать еще сто небылиц про твоего бордер-колли.
— У вас холодно?
Я щурюсь, наскоро прикидывая задачку:
— Семнадцать плюс девятнадцать, делить на два и умножить на три. А потом минус двадцать восемь.
Ты опять смеешься. Уже увереннее.
— Двадцать шесть?.. Ничего себе.
Я не понимаю, что можно находить в математике. Я не знаю и, признаться честно, особенно знать не хочу, с какой страшной силой можно полюбить цифры — всю школу я бежал от них прочь. Но если тебе нравится, если эти задачки (которым ты меня сама и научила) могут рассмешить, Бога ради. Я составлю тысячи комбинаций, а ты будешь отгадывать. Сколько захочешь.
— А в Туманном Альбионе? Только ради всего святого, малыш, без уравнений…
Твои слезы забыты, они высохли. Ты удобнее ложишься на подушке, подтягиваешь повыше свое одеяло и устраиваешь свободную руку на его поверхности. На животе, как любишь.
— Минус три. Но обещали все минус пять.
— Когда же? В Сочельник?
Ты подтверждаешь. Но затем, почти сразу, почему-то снова грустишь.
В чем дело, Белла?
— Мне приснился сон сегодня…
Вот и выяснилось, в чем. Мой бедный малыш. Я приеду и прогоню их все, эти кошмары. Никто больше до тебя не доберется — осталось совсем чуть-чуть потерпеть.
— Я хорошо их расшифровываю. Расскажешь?
Соглашаешься. Выждав мгновенье, озвучиваешь основную тему:
— Про тебя.
— Про меня?
Вздыхаешь куда тяжелее, чем мне бы хотелось. Могу поклясться, что хмуришься.
— Да.
И рассказываешь, стараясь не утаить ни одной беспокоящей подробности, но притом удерживая допустимую планку. Не выходишь за нее, боясь меня расстроить. Ты знаешь, как я беспокоюсь за твои сны.
Ты видела снег. Много, много снега с огромными сугробами и непроглядной метелью. Снежинки были острыми, они кололи кожу… не кололи? Задевали, верно. Неприятно. И среди этих снежинок, посреди леса — похожего на тот, что возле твоего домика, густой, с высокими деревьями — был я. Что-то делал… ходил? Нет, не ходил. Искал? Да, искал. Что-то важное, судя по всему, потому что не уходил. И потерялся. Звал тебя, а ты не слышала… и не услышала.
Заканчиваешь. Резко обрываешь, не давая себе дойти до самого конца — без лишних слов известного, как было кое с кем и на самом деле, — и едва слышно всхлипываешь. Смотришь в окно, но оно не помогает. За ним, пусть и чуть в глубине, тот самый лес.
