Не так уж много в мире волшебства,
И сказки забываются с годами.
Мы вырастаем и, столкнувшись лбами,
Осознаем, что жизнь не такова.
Что этот мир не так уж сказочно хорош,
Попы — глупы, цари — несправедливы…
И лишь былых сюжетов переливы
Опять, как в детстве, навевают дрожь.
И ты идешь по призрачным ступеням,
Ты снова там, ты маленького роста,
И снова все кругом легко и просто,
Ведь только этот миф тебе и верен.
За что мы в детстве сказки так любили?
За ложь или за правду? Или — или…
Отнюдь не в волшебстве вся прелесть их,
И мудрость их не в глубине теорий,
А в том, что узнаем себя самих
В героях этих стареньких историй.
А разве в жизни вы не так любили?
А, может, то не сказки все, а были?
Не сказки это, в сказках — все вранье,
И рубят там игрушечным мечом,
А здесь уже слетелось вороньё,
А вороньё-то знает, что почём.
И кто герои сказок тех — не вы ли?
Не помните? Забегались, забыли…
И так за круглым годом — круглый год
Стирает память сказки подчистую.
Попробуем хоть самую простую
Припомнить, ну а там уж — как пойдет.
За шагом шаг — от чистого листа,
От буковки до буковки, по слову,
Пусть мы не вспомним общие места,
Но, может быть, нащупаем основу.
Мы сдуем верхний слой дорожной пыли
И вспомним для начала: жили-были…
