Погуляй Юрий
Ритм
-Левой! Левой! Раз! Два! Три! Третья шеренга - шире шаг!
Ритм давно правит телом. Всем в мире управляет он и вопли сержанта. Левой! Левой, твою мать! Левой! Даже сердце послушно отбивает великий марш.
-Эй, пехота, как шагается? - пролетают мимо двое Бешеных Кирасиров. Один из них, розовощекий безусый юнец, шутливо салютует свободной от поводьев рукой.
Пехота молчит. Команды "отвечать" не было. Лишь - Левой!
Подобное однообразие вгоняет в двигательную нирвану. Отряд становится внеземным существом без усталости и эмоций. Но стоит кому-нибудь сбиться с ритма, и строй превращается в неуклюжую толпу.
-Раз-два-три! Раз-два-три! - мимо почти пробегает десятка три легких пехотинцев. Щиты закинуты за спины, из доспехов лишь кожаные куртки с приклепанными пластинами. Тяжелая пехота - это совсем иная песня. Железа на каждом бойце килограмм по двадцать, не меньше. Такой груз в мешке не поносишь.
-Левой! Левой! Раз! Два! Три!
Пехота повинуется. Точно так же, как и остальные отряды, точно так же, как и вся армия, марширующая к границе с Краниной. Король собрал все свои силы. Здесь даже Бешеные Кирасиры, и Железные Ласточки... Гвардейские части, при взгляде на которых хочется потупить взор. Куда до них десятому отряду третьей ударной "волны"? Мясорубам обыкновенным. Расходному материалу. В сражении пехотинцев гибнет на порядок больше, чем остальных войск. Они первыми встречают вражеские "волны", они упрямо ломятся вперед под огнем баллист. А в голове у каждого бойца: "Левой! Левой!".
Солдат тяжелой пехоты неприхотлив. Ему нужен ритм и нужен противник. Шаг за шагом, в такт со всеми. Вперед и только вперед. Симфония железа и сержантских голосов.
-Левой! Левой! Раз! Два! Три!
Впереди спина друга, справа щит товарища. Стальная река течет своей дорогой. Впереди неизвестность и она пугает. Но не сейчас. Сейчас ничего не страшно. Пока есть ритм!
Шаг! Шаг! Шаг! Мысли - ровное, шерстяное полотно, без ворсинок сомнений. Война - не горе, война - работа. Война - праздник. Главное, чтобы все шло в такт. Иначе - думы. А они солдату не нужны. Боец не должен сомневаться! Та армия сильна, где не задают лишних вопросов.
-Пятая шеренга - подтянись! Левой! Левой!
Музыка дороги. Мерный шаг и синхронный звон доспехов. Отряд идет.
-Эгегей! - мимо проносится эскадрон Ласточек. Закованные в броню гиганты. Они тоже гибнут чаще других. Но у них нет ритма. У них есть мысли, у них есть сомнения, страхи. На то и гвардия.
Пехотинец же счастливый человек. У него легкая жизнь и не менее легкая смерть. Главное - ритм!
-Стой! Раз-два! Привал!
Голова взрывается от образов, но еще слышно эхо вселенского метронома.
-Щиты на землю!
Грохот скидываемого снаряжения.
-Куда идем-то? - первый вопрос. Первая, ленивая мысль. Первый разумный звук. Скрипят пораженные ритмом умы, и на вопрос вскоре находятся ответы.
-Черт их знает.
-На хрен идем! - пытается пошутить кто-то.
-Табачок есть у кого?
-Морда, еще раз пернешь в строю - грохну!
-Говорят, что недолго осталось.
-Война...
-Черепашки! Как настроение? - рядом останавливается один из Кирасиров. Эти бойцы птицы вольные.
-Катись ты, а?
-Куда идем, кентавра?
-Дай прокатиться?
Много вопросов. Порядка нет. Умы разминаются, дабы вконец не зарасти паутиной ритма, а в ушах все еще стынет: "Левой! Левой!".
-Ничего, мужички, недолго вам топать осталось. Оттопали свое уже, да... - улыбается Кирасир.
-Так куда идем?
-Не умничай!
-Давай его лошадку на ужин пустим?
-К Кранине идем, мужики, али не знали? - смеется Кирасир.
-Щас с коня скинем! - кричит кто-то.
-Гы-гы-гы! - вторят ему остальные.
-Ладно, ладно. Не знаю я, куда идем. Наше дело маленькое - дойти, да накостылять кому надо, верно, пехота?
-Верно, кентавра, иди, катайся!
-Ну, Бог в помощь! - Кирасир срывается с места, а бойцы еще долго перемывают ему косточки, посмеиваясь над всеми "кентаврами". Разум проснулся. Кто-то вспоминает старые байки, кто-то подтрунивает над приятелями. Кто-то думает о будущем. Это самое мерзкое - думать о будущем, сквозь тихое, неугасшее "Левой".
-С Краниной воевать будем? Да...
-Никогда же не ссорились. С чего?
-У меня родичи там...
-Говорят, что Огненное Королевство с ними в союзе будет...
-Война...
-Начхать, наше дело маленькое.
-Иди чихай в другое место!
-Мужики, дайте табачку-то!
Неподалеку стоит сержант. Задумчиво оглядывает своих солдат и пытается найти ответ на тот же вопрос: "Куда идем?" Говорить он не хочет. Ритм сковал язык и каждое слово, грозящее вырваться на свободу, может превратиться в "Левой". Лучше молчать.
-Зачем нам Кранина-то? - раздаются смелые голоса.
-Король не дурак...
-Я слышал о Чудесных Лесах! Они как раз в тех краях!
-Мужики, ни у кого тряпки нет? Мне эта скотина шлем измазала!
-Да пошел ты!
-В те леса нормальным людям дороги нет...
Сержант поворачивается к шедшему впереди отряду, наблюдая за их командиром. Он должен дать команду сразу после него.
-Глупость все это!
-Ты еще женись на ней, ага.
-Война...
-Все равно больше никому не нужен.
-Конец привала! Становись! - сержант замечает шевеление в соседнем отряде.
