Как вы думаете, сколько людей ежегодно погибает в авиакатастрофах?
Сто тысяч? Может быть, двести?
На самом деле, гораздо меньше. Шестьсот. Шестьсот человек. Просто вдумайтесь, насколько мала эта цифра.
Для примера, автомобили каждый год уносят больше миллиона жизней, а самые обычные падения — вроде твоего навернувшегося с лестницы соседа — двести тысяч. Черт, да от укусов змей во всем мире умирают восемьдесят тысяч человек, и это в двадцать первом-то веке!
Это насколько тебе должно не повезти, чтобы попасть в эти жалкие шесть сотен?!
Я же всегда был у удачи на хорошем счету. Лучший университет города, богатые родители, красивая девушка. Если коротко, то мой жизненный путь выстраивался передо мной как по нотам. После учебы меня ждала престижная работа и финансовый успех, а потом и о семье можно подумать.
Но удача мимолетна.
И, похоже, пришло время платить по счетам.
Самолет с пятью десятками пассажиров несся вниз в крутом пике. Люди вжимались в кресла, истошно вопили, прижимали к себе плачущих детей. Добродушная старушка справа от меня трясущимися руками вытащила из-за пазухи крестик и молила Господа о спасении.
Я же молчал. Наверное, единственный во всем самолете.
Было ли мне страшно? О да, и еще как! Каждая клетка моего организма буквально билась в истерике, а руки судорожно сжимали подлокотники. Мне хотелось присоединиться к остальным, кричать, умолять, проклинать судьбу. Но что-то меня удерживало.
Самоуважение, наверное. Я знал, что мы обречены. Шанса спастись просто не было, да и не могло быть. И свои последние секунды я хотел прожить достойно.
До земли оставалось всего ничего. Крики становились все громче, пока не слились в один неразборчивый гул, который через секунду перекрыл шум взорвавшего мотора.
Вот и все. Это конец.
Я закрыл глаза.
Глава 1
Покой мне только снился
Первым, что я почувствовал, когда очнулся, было сиденье кресла. Мягкое и удобное — так и хотелось развалиться в нем и уснуть. Причем не синтетик, от которого у меня бывали приступы аллергии, а натуральная кожа.
— Ратников Андрей Евгеньевич, — услышал я глухой голос перед собой. — Год рождения — две тысячи третий.
Я открыл глаза.
Офис. Вполне типичный — белая энергосберегающая лампа на потолке, пара картин да деревянный стол с кучей разного хлама вроде бумаг, документов и пишущих принадлежностей. Творческий беспорядок, как бы назвал это мой отец. Он у меня художник, так что… Сами понимаете.
— Так-с, с годом разобрались, — продолжал бормотать сидящий за столом мужчина. — А число не подскажете? — он отвлекся от бумаг и посмотрел мне прямо в глаза. — И месяц, если не сложно.
Я ответил на автомате:
— Двадцать третье. Августа.
Странный тип. Ярко зеленые, практические светящиеся глаза — это еще ладно. Может, это контактные линзы, такие штуки сейчас в моде. Помню, видал парня вообще без белков, одна чернота. Выглядело… своеобразно.
Но заплетенная в кольца прическа с хвостом, как у викинга? Подведенные глаза — это он их тушью, что ли? А еще эта огромная татуировка волка на пол-лица — причем без деталей, просто набросок из темно-синих линий. Нет, викинг, как есть викинг.
Викинг в дорогом сером костюме с белой рубашкой и галстуком. Скажу сразу, смотрелось по-идиотски. Я бы рассмеялся, но…
Не знаю, меня что-то останавливало. Какое-то странное ощущение. Будто мои мысли плавают в очень густом и тягучем желе… Не могу сосредоточиться. Я что-то упускаю. Что-то очень важное. Но что?
Мужчина, заметив, как я пытаюсь прийти в себя, понимающе улыбнулся и подмигнул.
— Может, вам что-нибудь принести? Чай, кофе?
— Нет, нет, спасибо, — все еще не до конца понимая, что происходит, я отрицательно покачал головой. — Все в порядке. Просто…
Его улыбка стала еще шире.
— Отлично. Тогда давайте продолжим.
Клерк кашлянул и вернулся к своему листу. Я присмотрелся. Что это вообще? Похоже на какой-то бланк или документ…
— Отлично, — повторил он. — С датой рождения тоже разобрались. Что там дальше? Ах да…
На его широком лбу выступила пара морщин.
— Дата смерти. Пятнадцатое октября две тысячи двадцатого.
Что?!
У меня в голове пронёсся ворох из воспоминаний.
Самолет. Авария. Огонь. Боль.
— Какого черта тут творится?! — заорал я, вскакивая на ноги. — Где я?! Что происходит?!
Мужчина поморщился и ручкой указал на кресло.
— Андрей Евгеньевич. Пожалуйста. Вернитесь на место.
— Отвечай, ты, ублюдок!
Меня буквально трясло.
Последнее, что я помнил, это как меня накрыло огненной волной, а потом… Что было потом?!
— Пожалуйста, — все тем же равнодушным тоном произнес клерк. — Сядьте.
Я послушно опустился обратно. Тело, мое чертово тело, меня не слушалось! Я даже рта не мог раскрыть! Полная, абсолютная беспомощность.
— Вы погибли в авиакатастрофе, — продолжил строго говорить мужчина, лишь изредка сверяясь со своим бланком. — Рейс SU-13, Санкт Петербург — Москва. Впрочем, — он все так же безэмоциально взглянул на меня. — Это уже неважно, господин Ратников. Важно другое. Сможем ли мы поддерживать с вами нормальный разговор? — Он небрежным движением пригладил волосы. — Как взрослые люди. Без сцен. Понимаете?
Я осознал, что снова могу двигаться. От меня явно чего-то ждали, какого-то действия? Я коротко кивнул.
