Дмитрий Тарабанов
ПОД ЮБКОЙ РЕАЛЬНОСТИ
ШЕСТЕРНИ СУДЬБЫ
рассказ
Рука стекломойщика сунула через открытое окно автомобиля пластмассовую куклу. Старую, не китайскую - добротного советского производства. Распахнутые зеленые глаза с жесткими, как щетина зубной щетки, ресницами, равнодушно смотрели в мою сторону. Платьице на кукле было розовым, и шили его, наверняка, из детской ночной рубашки. - Друг, ты знаешь, что это за кукла? - завороженным полушепотом спросил чумазый стекломойщик. - Мальвина. С белыми волосами только, - вежливо ответил я. Захотелось, быстрее сунуть стекломойщику заработанные им гроши и катить в город. Его лицо, покрытое шрамами и перепачканное смазкой, казалось мне сейчас отвратительным. - А знаешь, что у нее под юбкой? - У кукол под юбкой ничего нет, - с ухмылкой ответил я. Демонстративно потянувшись в задний карман джинсов, достал бумажник. - Сколько я тебе должен? Пять? Десять? - Нет, погоди, друг, - он ткнул куклой мне в лицо. - Ты просто юбки не поднимал. Попробуй. - Я вообще в город спешу... - понизив голос, начал я. - Подними-подними! Я вздохнул. Будь я более наглым, щелкнул бы я этого парня по носу. А так... В конце концов, что мне стоит задрать тряпку на какой-то пластмасске? - Вот видишь, - удовлетворенно сказал стекломойщик, когда я нехотя приподнял пальцем розовую тряпочку. - Я же говорил, что там что-то есть. Стекломойщик оказался прав. В развороченном пластмассовом животе глубоко сидела микросхема с шестеренками. Шестеренки, окислившиеся до синеватого цвета, не двигались. Я подумал, что такую дырку могли проделать паяльником или детским выжигателем... - Это модель почти каждого человека, который тебя окружает. Они все ненастоящие. Они - схемы, - стекломойщик шумно вдохнул воздух и продолжил: - Ты, например, чувствуешь себя счастливым? - Д-да, пожалуй, - ответил я. - Если бы только не коровы, попадающиеся на пути. - Тебе всего хватает. Ты ничем серьезным не болен. Тебе частенько многое сходит с рук. Может быть, тебе даже везет. Не в лотереи и не по крупному, но достаточно, чтобы поднять тебе настроение. Короче, ты счастлив! - В общем-то, да. - А они? Калеки, безработные, нищие, убийцы, зэки? Они счастливы? Вот я, по-твоему, счастлив? - Нет, конечно... - я осекся. - Наверное. Стекломойщик опустил придерживаемый пальцем подол платья на пластмассовые коленки. И засмеялся. - Нет, они не несчастливы. Их попросту нет. И меня нет. - Да ну! И меня, значит, тоже? - Нет! - сказал он резко и высунул руку из моей машины. - Ты есть. В этом мире живут только в меру счастливые люди. Все остальное - схемы. Как эта кукла. Стекломойщик пристально посмотрел на меня. В его глазах полыхало раскормленное безумие. - Ладно, - поторопил я. - Приятно, конечно, было с тобой пообщаться, но мне надо обратно. Дам тебе пятнадцать гривен, чтобы ты только молчал по поводу коровы. Я протянул через окно деньги, а дорожный экзистенциалист тотчас сложил купюры вчетверо и засунул в карман промасленного костюма. - Не беспокойся, - с отрешенной улыбкой заверил он меня. - Ты счастливый человек. Со счастливыми людьми ничего плохого не происходит. Поверь.
Вернувшись в город, я почти сразу забыл все неприятности, происшедшие на дороге. Развез груз крабовых палочек по магазинам, собрал с получателей подписи, пообедал в автомобильном кафе. Вернулся домой я уже под вечер, быстренько почистил картошку и поставил кастрюлю на плиту. Сидя в потемках у голубого огонька, я грустно поглядывал на недочитанную книжку Брехта и думал. Предположим, я и впрямь счастливый. Образование высшее. Есть работа, хоть и не по специальности. Квартплата небольшая, воду горячую не выключают. Да и хулиганов как-то обминать удавалось... В общем, все, что нужно для полного счастья. Ну, разве что такой же счастливой женщины не достает. Все не хватает времени, чтобы заняться этой проблемой серьезно. Вот доживу до первого отпуска... Когда стало совсем темно, и вода в кастрюле угрожающе забурлила, я оторвался от засиженного стула и потянулся к выключателю. Лампочка под узорным плафоном, принесенным с блошиного рынка, ярко вспыхнула и потухла. Я пощелкал выключателем дюжину раз. Перегорела. Картонные коробочки в шкафу с посудой пустовали. Я вспомнил, как доставал последнюю лампочку два месяца назад и отмечал, что следовало бы сходить на рынок за пополнением. Как всегда, забыл... "Лишняя" лампочка отыскалась в бра. Вскарабкавшись на кухонный стул, я принялся выкручивать замутневшую стоваттку. Та не желала поддаваться: возможно, цоколь раскалился и оплавил пазы патрона. Пришлось надавить сильнее... С неприятным тонким звоном лампа лопнула и рассыпалась на мельчайшие осколки. Я брезгливо отдернул руку и поспешил стряхнуть стекло. Поднеся ладонь к свету горящей конфорки, я с удивлением обнаружил, что на ней нет ни единого пореза. Повезло. Я осторожно спустился со стула и, достав совок с метлой, собрал стекло. Только в ванной я заметил, что на ладони в нескольких местах проступила кровь. И все-таки отделался малой бедой, - думал я, обрабатывая рану перекисью. - Осколок мог и зайти под кожу, и попасть в кровеносный сосуд. Мало ли приходилось слышать о таких случаях? Что там говорил об этом утренний стекломойщик?
