Владыка эльфов в гордом одиночестве восседал на своём троне в пустом зале древнего дворца. Одна рука грозного правителя сжимала обнаженный меч, другая — драгоценный кубок, полный не менее драгоценного Иринийского вина. В глазах повелителя застыла тоска. Орды орков скапливались на границах королевства, и не нужно быть великим прорицателем, чтобы понять, к чему это все вело. Отчёты разведчиков были неутешительны…
Что, поверили? Тогда мой вам диагноз — вы конкретно перечитали низкопробных фентезийных романов! Срочно примите ударную дозу Асприна, закусите Пратчеттом и на десерт полистайте Толкина! В противном случае болезнь перейдет в запущенную стадию, и далее на вашем пути только «50 оттенков…», «Сумерки» и прочая гадость. Ну а если дело дойдет до фанфиков… Увы, тут медицина бессильна!
А ведь на самом деле все было совсем не так. Нет, пустой тронный зал имелся. Ну, почти пустой. Мой первый советник Эримиэль и стража — не в счет. И меч наличествовал. Вон он, в углу валяется. И драгоценный напиток в кубке тоже был. Редкая, скажу я вам, гадость. А разговоров-то, а разговоров! Ах, это же эльфийское вино! Ах, какой букет… Тьфу, кислятина!
Ох, совсем забыл! Позвольте представиться — моё величество, король эльфов Тиларин Риваэль из рода Лиоран, Владыка Светлого Леса, Защитник… и так далее. Каюсь, полный титул я до сих пор не удосужился выучить. Во-первых, он был длиннее, чем у бородатого волшебника из сказки Роулинг, а во-вторых — просто не видел смысла. Для приватных бесед хватало одного имени, а для официальных приемов во дворце церемонимейстеры имелись, которым нужно было отрабатывать свой хлеб.
— Ваше величество, — в приоткрывшейся двери показалась голова слуги. — Посол от орков прибыл. Прикажете впустить?
— Впускай, — сказал я, дав условный сигнал страже.
Загодя проинструктированные бойцы знали, что делать. Эта жирная свинья вскоре на собственной шкуре почувствует, что такое — пытка эльфийской лозой. Да и о весёлых человеческих развлечениях можно вспомнить. Дыбе, там, или четвертовании. Хотя, нет! Это чересчур милосердно. Лучше обратиться к методам святой инквизиции, в средние века нагонявшей священный ужас на Западную Европу и нанесшей непоправимый ущерб генофонду многих населяющих ее народов. В любом случае, живым орк отсюда не уйдет!
Да, я прекрасно понимаю, что мой поступок повлечет за собой начало войны на истребление, но сейчас у меня нет иного выхода. Оставить без ответа недавнюю провокацию зеленомордых — все равно, что открыто расписаться в собственном бессилии. Ситуацию это никак не поправит, а вот ухудшить может запросто. Почувствовавшие слабину орки все равно ударят по королевству, не оставив нам времени на переброс отрядов к границе. Они-то давно готовы к подобному развитию событий, поэтому и ведут себя столь вызывающе.
Следует отметить, что зеленомордые с эльфами враждовали практически с самого сотворения данного мира. И лично я считаю, что дело не в каком-то древнем конфликте, подробности которого не сохранились даже в легендах, а в природных инстинктах, заставляющих обе расы на подсознательном уровне испытывать лютую ненависть друг к другу. За многие века мелкие приграничные стычки давно стали обыденностью, способом скинуть пар излишне ретивой молодёжи. Но сейчас все намного серьезнее. Грядёт большая война, и это понимают все. Игры кончились. Пришло время уничтожить мерзких тварей, раз и навсегда устранив угрозу с их стороны!
Я сжал в руке золотой кубок, сплющив его, будто пластилиновый.
— Держите себя в руках, ваше величество, — спокойно произнес стоявший рядом с троном Эримиэль, давно привыкший к моим вспышкам. — Хотя бы выслушайте то, что скажет посол.
— Хорошо, профессор, я постараюсь.
Глубоко вдохнув, я медленно сосчитал до десяти, пытаясь успокоиться. Проверенный не единожды прием сейчас помогал плохо. Ладно, не будем тянуть кота за… хвост. Я кивнул страже, и огромные створки дверей Зала Заседаний открылись, впуская чрезвычайного и полномочного посла короля орков Зафура…
Чёрт, да сколько можно?! Опять эти взбалмошные девицы со своими примитивными слащавыми романчиками! Главред что, совсем с ума сошел? Хотя, оно и понятно. Не ему же в итоге приходится мучиться, ломая глаза и насилуя извилины, а мне!
Я прокрутил очередную страницу романа с искрометным названием «Анжелика — маркиза эльфов» и с тоской посмотрел в окно. Эх, кто бы мне объяснил, почему в последнее время многие представительницы прекрасного пола от шестнадцати и до пятидесяти пяти включительно, насмотревшись всякого унылого говна, вроде саги о вампирах, внезапно решили стать великими писательницами и начали заваливать издательства своими «нетленками», которые не то, что печатать — читать стыдно? А главное — за какие такие грехи мне приходится изучать все это… «творчество», будь оно трижды неладно?
Так! Соберись, тряпка! Это твоя работа! Ты — всего лишь скромный редактор, а не социолог, занятый анализом проблем современного общества, среди женской части которого начал стремительно распространяться опасный вирус графомании. Тебе платят деньги не за то, чтобы получить реальную оценку умственных способностей «пейсательниц», а за придание их «шедеврам» хотя бы жалкого подобия читабельности!
