© Наталья Самойленко, 2018
ISBN 978-5-4490-0057-6
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
«Что может быть лучше, чем строки, написанные от сердца…
Ни один критик не сможет уловить поэта так, как искренний читатель, ничего не просящий взамен».
Н. Самойленко
Об авторе:
«Давай пошепчемся…
Расскажи мне, какая осень там, у вас в городе, жёлтая или красная, мягкая или тяжёлая? Расскажи мне, какой ты её видишь, чувствуешь, какую ты её любишь? Мне интересно буквально всё, что с тобой связано. Я хочу знать, как ты с ней просыпаешься, как проводишь свой день, и как ты готовишься ко сну? А ещё я хочу читать твои стихи. Всегда. Везде. Я хочу окунуться в них с головой, барахтаясь в них и захлёбываясь ими. Я так одержим этим, что перестал писать свои. Во всём мире не существует ничего кроме твоих стихов. Они влетают в моё окно, рано утром вместе с рваными хлопьями вязкого тумана, с опавшими листьями, неся в себе запах прелого мха и прогорклого дыма. Здесь, в маленькой кухонке, они кружатся вокруг меня, берут мои запястья, гладят мои волосы, обволакивают. Я закрываю глаза и вижу тебя, гуляющей по набережной. Вижу, как ты подставляешь своё лицо под потоки холодного осеннего ветра, стараясь поймать каждое дуновение.
Расскажи мне про осень. Какая она в твоей квартире — уютная домашняя или же наоборот гулящая уличная? Как она уживается с твоей кошкой, и, самое главное, с тобой? Как она ходит утром возле тебя на цыпочках, пока ты спишь, и как варит тебе кофе после пробуждения? А потом долго сидит с тобой у окна, смотрит на дождь и слушает, слушает, слушает…
Ну, давай, расскажи мне про осень. Какая она у тебя в душе́? Мне очень интересно, как она помогает тебе создавать твою поэзию, рисует в твоём сознании буквы, которые затем складываются в слова, которые в свою очередь объединяются в предложения? Методом проб и ошибок они меняются местами, производя ритм и выводя рифму. Так рождается магия. Магия твоего слова — грациозная и нежная, как и ты. Чувствовать эту твою магию, растворяться в ней, осязать её на уровне инстинктов и становиться с ней одним целым, что может быть лучше? Разве что слушать твои стихи в твоём исполнении…»
ВАЛЕРИЙ РУБЦОВ
(поэт, п. Федотово, Вологодская область)
В издании книги приняли участие спонсоры: Силинский В. П.
Шульга Г. П.
Томсинский Я. А.
Ты спрашивал меня, какая осень…
Ты спрашивал меня, какая осень
В моей квартире бродит по утрам?
Она прекрасна, варит вкусный кофе
И пишет строчки первые к стихам.
С ней ароматы мха, опавших листьев
Приходят в дом. Кружится горький дым
Сгоревших в кучах прели жёлтых писем
С туманом рваным, вязким и седым.
С ней у окна сидим — болтаем, плачем,
Ругаемся, грустим, всё как у всех.
Я ей прощаю множество чудачеств
И слушаю с улыбкой хриплый смех.
Она, наверно, курит, я не знаю,
Но ощущаю запах сигарет.
Она то вся горит, то ледяная,
То подойдет, шепнёт: «Тебе привет!»
Спрошу я: «От кого?», — мигнёт шальная,
Сияет взгляд (никто не устоит).
В минуты эти сердце тает, тает.
Смотрю в её глаза, глаза — твои.
Театр немаленьких трагедий
Разбились окна в луже сапогом
Прохожего, спешащего куда-то.
Шагаю вслед под радужным зонтом
По липкой жиже цвета шоколада.
На улице мигают фонари —
Гигантские гирлянды городские.
А может — водяные пузыри
Огромные, тугие, дождевые?
Иду. Играет лентами афиш
Порывистый ноябрьский шалый ветер.
Шуршит листвой последней осень-мышь,
Обрывками газет и старых сплетен.
Там, за спиной, за серой пеленой
Остался дом, где ты меня не встретил.
Где наша жизнь — театр, театр пустой —
Отыгранных немаленьких трагедий.
Клюквы спелой бусины кровавые —
Босоногой осени следы;
Северные поздние цветы;
Каждый шарик, снежною оправою
Превращенный в сказочный рубин
Крохотный, пылающий, бесценный;
Капельки морозного варенья
с ароматом сладко-терпких вин;
Трав озябших вздувшиеся вены;
Губ осколки в трещинках морщин…
Пушистая кошка-зима на серебряных лапках
Шагала по тропкам, стирая следы ноября.
Укрыла осеннюю хмарь на застылых дворах.
Накинула белую шаль на поникшие тряпки
Листвы, что осталась на ветках (ржавеющий хлам).
Присыпала снегом травы грязно-серой останки.
Потом прекратила колючих ветров перебранку.
Морозом чуть-чуть припустив тишину по ночам…
Погладила нежно рукою пушистую спинку,
Шепнула ей: «Здравствуй, смелее входи на постой».
Позёмка скользнула по шерсти холодной, седой,
И с неба в ладони мои полетели снежинки.
Точно узоры скупые — неровные строки:
«Ах, я скучаю, мой милый»…и капают слёзы.
«Лето ждала, воздух сделался густ и морозен.
Видно опять разошлись и пути, и дороги.
Я не ропщу и не плачу — всё дождик-гуляка:
То разойдётся до ливня, то липкая морось.
Жду и надеюсь, надеюсь, что встретимся скоро.
Знаешь, и мне надоела душевная слякоть».
Чёрное небо, луна за окошком повисла.
В жёлтых огнях фонарей то стихами, то в прозе
Пишет в ночи о любви одинокая осень.
Ветер бросает прохожим опавшие письма.
Осенью спать неуютно в постели остылой.
Рваной листвы одеяло укутало сквер.
Грязными пятнами в редкой гниющей траве
Преет земля под опалью пелёсой. Уныло.
Дождь притащился, стучит и скребётся в окошко.
